Fin

Es el fin que viene con la comida que se lleva lo que se esperaba venir entre tanta nube. Se cae la abonada que no le interesa más la conexión, se activa la pre-emergencia, el 112 no da abasto, mira para el cielo que parece que ha perdido el brillo, parece perdida la ilusión entre las mesas que miran entre las bajas nubes, experimenta el tiempo con el mutismo de la piel en su piloto de lana gruesa que mastica el viento en su cuero y la soledad que anda nublada entre los penetrados sueños que han perdido el techo y el espacio que aspira tu piel en la mente un segundo; puede ser para aprender a no verte ante la mesa afilada de la carne cansada y a duras penas entrar en tu farmacia iglesia pub boutique que roba este momento, lo declara en esta mirada que cierra en catorce minutos y no escribiré nada más, me toman los vientos, no hay más tiempo para abrazarte hoy, los muebles y la ropa ponen cara de ángel, los abrazos retumban en el ascensor, hay salmón a las finas hierbas.