No se venden

Aparece en uno de los actos de este oficio,
el de vivir y el reloj empieza a contar el poco tiempo que le queda,
uno empieza a inventar deseos, susurros en cuarentena,
ya no hay papel escrito ni doctores ni revendedores
ni están estos dos amores para solucionarnos la depresión,
No venden recetarios para el tema de la pareja y
de los congelados que se instalan en la cama entre
los edificios derrumbados del desamor con sus bordadoras
solas tocando el piano a ratitos. No venden arreglos para la ternura,
no hay mas tiempo cuando se acaba el tic-tac interior de la pasión
con sus gallos calcinados,
y no venden mas mapas ni lentes para saber lo que hay dentro de sus besos,
no hay fechas para ir a pasear, no hay un puente aéreo hacia sus hombros,
faltan detalles que van a venir algún dia en banda abriendo las
lineas de la suspicacia, quizás la felicidad dará la vuelta olimpica desnuda bajo la lluvia de la calle Feliciano Rodriguéz y Dos de Mayo, para ordenar sus jarabes sus toses inquietas, su mirada llena de trasplantes,
entonces a lo lejos sin saber de donde salió,
se incorpora como una momia movediza la ternura para que diga algo,
una "miqueta" sobre la actitud mental del enamorado con su ronroneo,
su baba de cocodrilo, sus pelotillas en el culo,
su especie de hipo, sus nalgas de pan francés, su cara de nabo y
el amor acurrucado como una rata del desierto besándole sus tobillos
que no se venden,
no se abrazan, se empujan hacia adelante, se retiran en silencio
y desesperadamente se comen las pupilas dulcemente.

Una mica de bronquitis si us plau

Vuela el tiempo como un jabalí
pasan las sombras como dinosaurios
asoman las muñecas sus cabezas rosadas,
el alma se deja ver sobre la superficie de la palma
de su mano, la superficie libre liftiniana con sus
deseos que existen como el reflejo del alma sobre la última escama
y con el único comediante sobrevive sin asaltos sin cápsulas,
libres lisas sensuales leves que vienen sin ninguna forma
y la senda esta en sus labios de higos, de agua de coco,
de apósito estéril, de algodón 100% indicado para la limpieza
y tratamiento de todo tipo de heridas, pequeñas intervenciones quirúrgicas,
así como para el amor en cualquiera de sus locuras,
sus labios después de abrirlo
deben usarse inmediatamente y uno tiene todo el derecho del mundo
de desear una mica de su bronquitis para entrar
con tacos altos plateados atravesando las nubes, tomando la sopa.

Setas y mejillas

A una altura de las horas que son para la siesta,
entran los vecinos a comerse las bendiciones y las penas y
el profundo calor y el impulse de la quimica del conventillo
de todos los habitantes del 1950 de la calle Brito del Pino...
todos se juntan en la cocina para escuchar en la "Spica" el partido contra Brasil
entre buñuelos de algas y vino tinto de "corte y confección",
se apretan los perros como brochetas de setas y mejillas y
es impresionante el desastre de la defensa charrúa, entrá Ademir pasá
á bola prá Chíco, Chíco prá Friacca, tirá é goooul gooouul du Bráaasilllll,
explotá ou estadio ou estadio vuela por los aires verdeamarelos,
la samba sale al aire, lo envuelve como una feta de "presunto" y
aparece el Doctor Obedulio para reclamar un posible orsai,
los otros vecinos estan quietos como momias entre la multitud y sigue,
sigue la tarde con su labor terapéutica, suspender el carnaval,
provocar infartos cariocas, escribir la página mas triste,
crear el silencio mas grande de todos en una final y
las llaves de los autos destinadas a los brasileros se sacuden de su guante de seda
cuando empata el Pepe Schiaffino -comienza la hazaña- y minutos mas tarde
nace el relato de gool mas emocionante de la historia de Carlos Solé...,
Julio Peréz a Ghiggia, Ghiggia a Julio Peréz, Julio Peréz a Ghiggia, escapa de Bigode el hábil extremo derecho uruguayo, entra al aréa,
vá a tirar, tiró, gool gool gooooooool uruguayo y ahí los vecinos
quedaron mudos apretados llenos de moretones hincados por ellos mismos en silencio
esa tarde lejos de Mamá, Papá y el dentista de mi novia que era católico como mi tiá
y empezaron rezando juntos con los otros vecinos que eran diferentes pero no se metían con nadie y contagiaban un aire de asesinos de pederastas incomprendidos en serie cuando pasaban todos juntos, pero sos todas cosas sueltas en esta brochette que uno las dice y las exagera producto de las enfermedades de la ternura que casi siempre esta en veremos y no todo esta perdido, los vecinos son mi vida, este reiki,
este diente de leche, el zurcido de la nariz, los 17 puntos de hilo de pescar en la cabeza, un ojo roto, un precioso cuerpo y sus palabras que estan lejos, llamán al manicomio, para decirle que falto el camarero y que no se viene, esta suelto por otro mundo y muchas cosas más de los vecinos que le fascinaban, sobre todo ella, ella que sabe todo y no sabe que yo vivo todo el día por ella y nadie más sabe nada y por eso estoy aquí, en esta vitrina de otra ciudad donde veo que viene al bar con Juan y pide siempre una bañera repleta de flores para sueñe contarle cosas, deseos, porque en esta ciudad falta un lugar mas allá del bar, donde te espere, donde te destornille las chapas de aluminio de tus premolares, saque el zinc,
y en zig zag te huela llegar y ella, la ciudad mientras insiste todas las tardes y
se emborrachan dentro de mi vientre de setas y mejillas con todas las caricias amontonadas en paquetes de 20 cigarrillos
hace tres semanas.

Romeo y Julieta -Petru Valensky-

Josefina y Daniel

Montonazos de veces pasan en mis sueños, me dejan una pizza margarita,
otras veces una lasagña y otras pasan y me hacen una guiñada desde la barra cuando yo pasó,
roncando, haciéndome el vivo, pasan siempre con empanadas y con muchas luces
y siempre los veo, aunque ellos no me vean, me quedo entre los manteles
y me acuesto a dormir en el depósito arriba de la cocina entre las cajas de envases
y las latas de atún y cuando pasan los años esos recuerdos siempre vienen a llevarme
entre las sombras como un enamorado destruido y me siento en el tiempo en la mesa con ellos
y los platos me ven y no dicen nada, las copas ya saben que estoy en el Restaurant,
pero se hacen las artistas y de una forma o de otra brindó con ellos moviéndo las cortinas,
subiéndo la música para que mi ausencia sean, esas cosas que pasan como ruido,
silencios esplendorosos y palabras seguidas de miradas que los ven en una foto
en una noche de sueños y postales rodando por la hilera de dientes.

Fresas y Flanes

Fresas y flanes de naranja de limón de canela de coco y
de frutos secos con helado de yogur y grosella,
explotan los dulces, los atúnes y los salmones ganan fans,
se enamoran de la ternura, se buscan entre los olvidos,
se cruzan los perfumes las naranjas con las tortillas, se
miran con distancia el foie a la pimienta y el parmesano,
todos de repente vuelan entre los cuadros como domadores
de leones como fisioterapeutas de infarto, como nacidos
para vos, para tu cuerpo de frutas y chocolate y para
ponerme el delantal, cruzar toda Armenia, llegar en el "Sandra Mihanovich"
y bajaré caminando hasta Jaime Roldós y Pons para buscar el lugar para esperarte
para encontrarte, para verte llegar, e inventar otra analítica donde yo te pueda
llegar otra vez a agujerearte a sonrisas y abrazarte y volar hacia la
desesperación del placer con sus odontólogos y mis tías armenias y
sus anestesistas, sus vueltas, sus cestas llenas de sapos y sus sicindelas orgásmicas y orgánicas desparramando coco rallado para los cangrejitos azules.

La liberación de Montevideo

Era una noche húmeda, pero estrellada de rayas rosadas y blancas,
yo estaba con mi pistola de plástico arriba de un níspero
de la calle Bernardina Fragoso de Rivera controlando la entrada de Ramón Anador y tenía el monopatín rojo "colachata" esperándome en el porsche por sí venían los malos y estaba también el fuerte con los indios y con "Tomajaux" y los caballos y los tanques y los soldados del Sargento Sander´s y estaba también el Pato Donald con Michey mirando cualquier movimiento y nos juntamos con los Tres Chiflados y Benny Hill en el living de la casa de Bernarda... para preparar su libertad,
armamos nuestra red y fuimos poco a poco por las alcantarillas por entre los living
preparando rescatarla de las sombras oscuras nazis que andan disfrazadas en las escuelas , entre cruces..., tenemos a Gardel Señoras y Señores a Julio Sosa a Zitarrosa y a los muchachos de la foto que consideran la idea necesaria, indispensable para salvarla de la pifia de otro gobierno corrupto y del paquete de la mentira, todos sacaron los violines, los pomos, los triciclos.
Se sacaron las escafandras quedaron los huecos de los ojos rellenos de hongos y cantando "Adiós Juventud" de "Jaime Roos" traspasaron las paredes
y apareció Batman y Robin que repartián ácidos y porros, el perro invisible enamorado como un chorlito estaba enganchando temas de Ella Fitsgerald y así, con música y muñecos de goma y preciosas ganas de estar dentro de su pijama como un caracol con miedo a que empieze a roncar y a escupir pollos amarillos y verdosos y rojos, pudimos liberarar a toda la humanidad que estaba esperando comiéndo franfruters helados entre grapas y objetos acumulados donde un gato y dos perras armaron esta idea para festejar la victoria, esnifar el olor a colita de cuadril y la vida dando pistas de amor para que las fuerzas invasoras desaparezcan como ratas por las cloacas de la "Playa de los Ingleses", olvidarnos de la violencia, de las barbaries, de las mentiras y dejar que todo vuelva a la calma, al orden de Mamá cuando se pone a cantar como Sinatra, solamente Mamá y Marchello Caubarrere, el sobrino del coronel, gran coleccionista de obras de arte; pueden liberar Montevideo y mirar a Papá, acariciarle la cara y
llevarlo a la casa de su madre antes de que el sol asome sus varices y
sus francesas y las botellas de champagne sean abiertas por Mademoiselle Giselle entre los alemanes que halagan los franfruters y no les interesa nada mas,
solo buscan niñas de cualquier color y se divierten sanamente y no es ningún chiste,
es el "collage", la liberación es eso el "collage" y
el retorno irresistible de la muerte con sus obsesiones constantes.

Leo Masliah : PD

Karakeos

Hay pocos karakeos en esta parte del planeta,
otros andan por allá donde salió el Arca de Noé hace miles de años,
otros quedaron por Beirut, algunos muchos en Lyon y unos cuantos
bastantes en barco desde Marsella perdidos en el mar escapados de los turcos llegaron al Rio de la Plata y
armaron sus familias de marmól, de carne azul colgada en el patio, de ovejas, de hojalatas, de ramos generales.
No sé como estarán ahora sus hijos y nietos, donde caminarán, cuáles dulces almacenaran y sí conservan las tradiciones domingueras, los tiempos pasan como volcadoras recogiéndo toda la cosecha ya perdida por la distancia, algunos se encuentran por teléfono, otros quedan en veremos, otros los insustituibles
se ponen al día, preparan salsas y disfraces para el Carnaval
y sale toda la familia a la puerta con baldes llenos de empanadas y cervezas y
vienen los parientes desconocidos con sus mangueras y llegan los desconocidos de toda la vida con mas agua y los muchachos parecen muchachas y las niñas parecen hombres, no es fácil identificar sobre la marcha, todos aúllan y saltan como
enloquecidos por el olor que los sartenes dejan en la mesa y
son caramelos de miel, son la felicidad, un aire extraño, son los gatos enamorados del barrio y empieza a llover dulcemente, la fiesta ha terminado con la carroza de los muertos tirando besos, petardos, estrellas y caracoles.

Una mujer

Una mujer se hizo de mi espacio aéreo
y se quedó con mi mirada, yo quede paralizado contra la pared y
los perros ni se avivaron, yo podiá ver a mis amigos pero ellos
los hijos de siete mil camiones llenos de putas dormián como boas panza arriba
y ni se despertaron ni nada parecido, tuve ganas de gritar
pero ella tenía mi mirada atada con alambres de púa y estaba oliendo la ropa de Papá y de Mamá y de la tia Emilia, luego salió del armario con mi bikini preferido y
se fue entre las sombras que los muebles mueven según el carácter de la situación del emporio inagotable de las mentiras(preciosas chiquilinas).
Pero, el horno no esta para bollos... la otra noche en el ascensor
mi tia Emilia recordó que hay una mujer en el edificio que parece un águila,
que entra como perico por su casa cuando quiere porqué dicen que ella es como
un duende, es como una faraona, ella es la ciudad, sus calles sus árboles y su gente, es de otro planeta, es un fantasma que me encontró entre los basurales de la soledad, ella, dicen los muertos, prepara la cena y los infartos, del musgo de las alcantarillas saca la sopa, de las cáscaras de las pinturas prepara tostadas con crema catalana para que entremos en su pasarela de reliquias, tiempos cazados para sentarnos a comernos una noche semanalmente entre las momias, entre los olores sobre la hierba sobre su ala quemada agasajando este tiempo de placer lleno de palanganas con alas.

Estoy sentado escribiendo saboreándo un poco de fideúa

Estoy sentado escribiendo y saboreándo un poco de fideúa
dejada por una espía armenia y es un deleite este placer, Astor
duerme debajo de la mesa y la persiana esta baja separando el ruido y el polvo de la calle que quiere entrar a descubrir lo que estoy masticando y esta sentado en el balcón,
los labradores desde el jardín parecen gustar del menú en sus ojos almendrados,
es tierna la mirada del placer que sube por las patas de la mesa y
se recuesta entre los sobres de sacarina y así mientras tanto descansa, baila, se agiganta sintiéndo la felicidad sin prisa y disfrutando del alimento.
Y no esperaba este presente, pensaba en llamar por teléfono a una cadena de comida rápida pero saque la lotería y no necesite el teléfono, cosas que pasan pocas veces y trata de descubrir en el arte del encuentro al amor con sus lenguas, raras, preciosas, entrando puntual el placer en sus brazos apoyados en la mesa.

Ultimas noticias

El Rey defiende en Argel algo que no se qué es del Sáhara,
vá de visita con la Reina y lo determina y dice "coincidencia plena",
el Papa Benedicte XVI instó ayer a los obispos a que defiendan los valores "no negociables"
y pidió a los políticos católicos que se opongan a las leyes contrarias a su
doctrina religiosa.
Para el Vaticano, el aborto o las bodas entre personas del mismo sexo "no son negociables"
y aparece en escena Vladimir Putin con sus sonrisita de "Colgate" y posan para la foto
como dos figuras de cera.
Recuerdo que estoy mirando El PAÍS, 14 DE MARZO DE 2007,
después quedaré tumbado boca arriba en la cama en alguno de sus callejones,
tomaré sopa de verduras o nó, hay un shawarma de pollo esperándome a las tres de tarde
por donde viene el sol con su empresa eléctrica apretando a la multitud
que forman una planta de perejil en ambas orejas de la ciudad cada vez mas poblada
por los rieles que mienten estas hojas para que no comprenda donde estoy,
inoportuna como el vuelo de una mosca, aparece ETA y es otro viaje,
que consiste en llenar columnas "inésquecibiles" en acariciar su cintura de minbre
y "Viatgens Marsans" te pone en las nubes y te regalan 100 euros.
Dicen que las noticias mueven al clima y viceversa, dice Mariano Rajoy que la manifestación
fue bella bonita linda preciosa... Mamá, Olga y Mirián abrid los brazos lentamente,
divagariñho, si us plau, pasó páginas me rascó la frente, no miró la hora
y sigo por el callejón de la luz robada de su voz como una especie de serpiente entrando
en la cama con una bomba en la mochila, entrando después de salir de España
y esperar la noche, mentirosa desconfiada divina trepando las ventanas
para compartir giras y sueños, turismo rural y para que no te ocupes de nada,
te facilitamos el borrador, te ponemos música te lavamos la cara, te pasamos L´OREAL
(menexpert) de Paris, hidratante, te rejuvenecemos la expresión si tienes un proyecto,
dicen que te dan crédito para emprendedores, para crecer dicen que dan crédito a tu futuro,
página 78 Programación, Noticias, Euronews, Tenis, Crímenes imperfectos,
así esta el mundo queridos amigos,
bon jour.

reuniones

Se doctan en juntar palabras y pedidos
y dejarlas en las cabezas inseguras que salen al mundo hablando
y abriendo la boca
y el silencio arma las reuniones para que entren una vez en su engrudo de bocas
y ojos que desde hace mucho tiempo sospechan de otros ojos
y miran a todas partes dando pistas secretas de las palabras
que lo siguen a todas partes para que yo también lo siga
sin perderlas de vista y estoy seguro que hay otros ojos que lo miran
y ellos deben ser los que ordenan las palabras que salen cuando menos lo esperamos,
yo no sé exactamente cuando se reúnen estas palabras,
yo no sé de donde viene, donde se fue, de donde vino
y aún así se conocen, se aproximan los lejanos
y los de cerca y los párpados que mueven los espesores de los ojos
y la aguja invisible en las sienes perforando la cabeza con los pensamientos
que se reúnen en sus adivinanzas, sus impulsos cuyas palabras son pensamientos de distintas oportunidades, a veces sin yo saber si me han reparado los ojos.

Para qué me pongo a escribir

Para qué me pongo a escribir.
Para escapar en la vida de las manos, para hacerle
un masaje en las piernas a la prisa con sus preguntas
y aparece en la escama del escritor y eso nace en cualquier instante,
como una nube corriendo las almas, recolectando palabras entre murmullos
y flujos de intercambio con esa idea que parece asomar una lengua
y uno la escribe para que otros ni la lean o no la entiendan
o se metan en la cama para besar otras ideas que se mezclan con otros amantes
por decir algo y es justamente eso que hace que el escritor desconocido,
de mercadillo, de tonterías, empieza una historia que da la cara
y uno escribe para escapar, para robar caricias, para volar por los aires, para jugar, para mostrar las medias Can-Can antes del aburrimiento y la verdad que escribo mal, a veces rematadamente, otras veces salen lindas frases que no se entienden pero uno entra en ese hall de calorcitos y lo escriba sin saber corregir correctamente y a veces hay alguien que algo le a gustado y ni yo sé, pues en materia de arte no entiendo nada, no sé qué és, ni para qué sirve,
tengo faltas garrafales, me olvido los acentos, no tengo un estilo definido,
cuatro tres tres o tres tres uno tres o tres cuatro tres, o cierto encanto.
No sé querida hoja de afeitar?, a veces qué es lo que escribo y porque lo escribo,
otras veces esta bien y como amantes colocados como narcotraficantes
las letras salen como sin ningún sentido y son hermosas, son atrevidas, enamoradisas, locas y anuncian su compromiso de boda, las joyas y su futura esposa y escribo para decir cosas para poder escibirlas y verlas y escribo para el enlace este sin sentido del encuentro de voz de vista y danza oriental y también para la agencia Efe que esta en Cracovia, para eso escribo para la participación de vos en este viaje que hace años uno empezó a escribir cualquier cosa y a pesar de los años ha aprendido muy poco y por perder el tiempo o jugar con él, que te espera escondido en el silencio y a veces escribe algo y a veces no tiene ganas y se equivoca y es imposible, es testarudo, otras se muere por escribir una historia y esta soñando, esta atrapado en diferentes vidas y escribo para que lean algunos amigos, clientes del trabajo y personajes que en los escritos salen y paseamos, escribo para los vivos, para los muertos y para Astor (mi gato) que como un lobo marino, sea la hora que sea esta frente al ordenador siguiendo al ratón sigilosamente y escribo para sentirme un ciclista un relojero un perdedor de tiempo un curioso pulpo o Lionel Messi... porque si no tuviera apetito de escribir una noche que podria ser mañana, todo sería diferente y porque hace poco que me volví a enganchar de esta droga dulce y comienzan a salir a borbotones los escritos como los carnavales de antes
con sus vedettes y para los amigos que son la familia y que en realidad les importa un huevo los escritos porque estan en la playa boca arriba y no quieren que les pidan dinero las mujeres y los escritos al salir empiezan los gustos, su danza del vientre, su orgasmo celestial, sus mariposas amarillas Mauricio Babilonia y porque la vida es extraña y preciosa..., entonces nos quedamos los dos pensativos..., aceleradas entraran las sorpresas su recital de reventa.

Vamó arriba

La madre vá para arriba, es un avión que prepara dulces
y empanadas como los dioses
y ni hablar de la tarta de zapallitos
y para las moscas esta Astor(foto)
y viene con una amiga que es un camión,
todo terreno (lleva el molde de los ravioles)
en cualquier parte del mundo y del espacio;
las dos tienen alas y
cuando toman carrera para volar van al super
y se compran una botella de J&B
y siguen rumbo para la discoteca;
con sus pinturas y perfumes y sus mejores sonrisas
y con sus amigas que son flores encantadoras -también con alas-
y la luna que también se puso tetas las persigue corriendo descalza
como boba por el medio de la confusión,
pintándose los labios con un higo,
con las medias caladas negras y su melena de estropajos azules,
acariciando con sus plantares de siliconas las antenas y
a los insectos que con sus peluqueros y dermátologos
desde arriba del todo pintan la ciudad de sombras de rosas y maíz.

Oftálmicas

Salían con una discreción equilibrada,
sin pedir permiso para criticar, como mis tías armenias,
ni importando la fórmula ni la acción terapéutica,
ni las indicaciones porque lo dicen los prospectos, ni el precio de la fama,
el lado bonito de las cosas, el nacimiento de un viaje a toda pasión y
no tiene acciones colaterales y dicen que se usa como profiláctico,
por eso él fuma para que sus ojos queden rojos granates
en ollas llenas de rabanitos , por eso y para eso fuma como un proxeneta,
temblando como un ángel con conjuntivitis,
como una dinamita, como un rayo para sacar sus gotas oftálmicas caminando
y tomando vuelo como una flecha a ras del suelo para ponerse más gotas
y más y gozar, gozar, mojándose los labios hasta llegar a saborear
y a preguntarte a esta preciosas criaturas ¿como tengo los ojos? ¿como tengo los ojos? y seguir y sonreir encantado con la sensación visual de las dosis,
según prescripción medica...se escucha un susurrar afuera en la vereda de enfrente,
es una muchacha en patines atravesando la luna
y encantada con el viento que le deja pistas en sus ojos volcados en almendras
y que lo deslumbran cada sección de "coliriums"
y eso sucede con mucha frecuencia,
esperarla en cualquier lugar de alguna ciudad
y salir en busca del vuelo de las oftálmicas
con sus diferentes gustos diseñando el sueño.
Mientras pasa la vida como un humo llevado a la pantalla,
pasa el silencio... atractivo y entusiasta y no tiene precio.

Jose Couso

No sale de mi memoria, de mis venas como lombrices que habitan la tristeza,
esa tarde la preciosa Bagdad estaba siendo arrasada por las ratas del desierto
y el moustruo de la muerte de repente entró y se llevó a José
y están intactas las imágines, intactas, tristes impotentes,
ensangrentadas entre los médicos entre los bombazos
y tuve la sensación de que habían matado, asesinado,
a un amigo mío de la infancia, de los cumpleaños de quince,
de mi barrio, de mi equipo de baby-fútbol de toda la vida,
el "Mirador Rosado" de Montevideo,
pero el recuerdo con su carrera al hospital retorna esta tarde gris,
con la emoción, la música de Vin Mertens
y la lluvia con sus imborrables moretones hacen de alguna manera este blog.
Ahora después de tanto tiempo los asesinos del tanque,
van a tener que sentarse para que la justicia haga su trabajo,
el camino no es corto, pero se les viene la noche,
tarde o temprano pagaran los culpables su crimen,
Bush, Cheney, Rumsfeld, Rice, Blair y companía Aznar, esos,
los mentirosos asesinos, los que prepararon y armaron esta tragedia humana,
basada en la mentira.
Hay muchos muertos, ya se perdió la cuenta,
la sociedad a sido descuartizada como la imágen de la niña en brazos
de un abuelo con sus piernas reventadas en hilos de carne roja colgando como flecos.
José desde mi balcón de Sant Cugat te veo filmando y contento entre las ancianas estrellas
que pasean vestidas de novia.
Mi reverencia y hasta luego.

José Mujica

Como los desconsolados

Se detienen en las plazas
como esperando la noche,
con los ojos fugitivos
y las sienes en desorden,
un viento como una duda
les despeina el pensamiento,
se confunden con la tarde
y ya no les queda cielo,
son los desconsolados
son los descarrilados
los desalamados del amor,
habitantes del olvido
pasajeros de la nada
pobladores del silencio entristecido de las casas,
los desestimados
los desinteresados
los designados al dolor,
la ciudad del ciudadano
dobla su metamorfosis
noticiero iluminoso
automóvil y automóvil,
pero los deshabitados del consuelo desatienden
los semáforos contrarios
amarillos de su suerte,
eran los desdichados
los desnaturalizados
desencantados sin reloj.

de Eduardo Darnauchans, un gran músico amigo que nos ha dejado hoy en la ciudad de Montevideo, compositor, escritor, historiador de la tertulia en aquellos tiempos y encantadora persona para conversar para escuchar y sentirnos románticos y surrealistas en esa época que nos conocimos en el Cafe Bacacay que fue maravillosa; se iba al baño con sus gafas negras a escribirle sonetos de Garcilaso de la Vega a María en los manteles color garbanzo del Cafe (la camarera catalana), telonero de Bob Dylan y de Paul Simon, personaje montevideano, sus temas le han volado a miles de romáticos las neuronas con su voz tan dulce, ahora le extrañara como loca la ciudad, se volvera pirada totalmente y los árboles estaran tristes y silenciosos, los amigos de todos los tiempos quedaran hablando de vos siempre, los locos, los libros, los escenarios quedaran esperándole como el aire y el sol que hace y sin embargo el frío, Adeú amigo duende divino, Adeú Eduardo, amigo adorable, Bon Voyage.

La encerramos en el baño y se nos escapó al cabo de 37 minutos

Dale la escuma que se deshace en la boca, como algo inédito, como aquel horrible viaje, como la escuma del capuchino y la sífilis producida por la población carcomida por la encuesta de Gestop. Tira la fruta ahí, Barcelona no quiere okupas como hermanos en "Inisfree".
Todo empieza aquí, otro viaje, otras palabras, otra gente, otra manifestación política; elige tu destino de semana santa al mejor precio, vete a Platja d'Aro a buscar el mejor restaurante chino. A buscar la música de Irlanda del norte, a buscar el viaje ideal, a buscar Salou, a buscar Cambrils, a buscar Menorca, Mallorca, Tenerife, Lanzarote, Londres, París, Roma, Sicília, Venecia, Duvrovnik, Malta, Estámbul, Tunez, a buscar el pupurri del domingo, a buscar la vida, a buscar adicciones incontroladas, encuentros de ida, encuentros de vuelta, el reencuentro con el Txeni y a la vez con el RAW, con la fotografía, con GrisArt, con el futuro desconocido, con los pies de Carlos Pazos, con la mano de Dios.
Detrás de esta mascarilla hay un líder en cirugía estética vestido de diva contra diez. A mi también me espió la Stasi.

Karakeos-Uri.

CON MARCOLA (PCC, SAN PABLO) *

-Jefe del primer comando de la capital de SAN Pablo-
-¿VOS SOS DEL Primer Comando de la Capital(PCC)?
-Más que eso, yo soy una señal de nuevos tiempos,
yo era pobre e invisible, ustedes nunca me miraron durante décadas...
Y antiguamente era blando resolver el problema de la miseria.
El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas -favelas-,
la solución que nunca venía.¿Que hicieron?, Nada.
¿El gobierno federal alguna vez destinó presupuesto para nosotros?
Nosotros solo aparecimos en los desmoronamientos en el morro,
o en las canciones románticas sobre la "belleza de los morros al amanecer",esas cosas.
Ahora estamos ricos con la multinacional del polvo.
Y ustedes están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra
conciencia social.
¿Viste? Soy culto. Leo a Dante en la prisión.
-Pero la solución sería...
-¿Solución? No hay mas solución. La propia idea de "solución" ya es un error.
¿Ya viste el tamaño de las 560 -favelas- de Rio?
¿Ya anduviste en helicóptero
sobre la periferia de San Pablo?¿Solución cómo?
Solo vendría con muchos millones de dólares gastados organizadamente,
con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política,
crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendriá que ser bajo la batuta casi de una "tiranía" esclarecida que salte por encima de la parális burocrática secular que pasase por encima del Legislativo cómplice (¿o vos creés que las 287 sanguijuelas van a actuar? Si bobean, van a robar hasta al PCC y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicación e inteligencia
entre policias, municipales, estaduales y federales
(nosotros hasta teleconferencias entre presidios...)
Y todo esto costaría billones de dólares e implicaría un cambio
psicosocial profundo en la estructura política del país.
O sea:es imposible. No hay solución.
-¿Vos no tenés miedo de morir?
- Ustedes son los que tienen miedo de moirir, yo no. Además, acá en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme,
pero yo puedo mandar a matarlos a ustedes afuera. Nosotros somos hombres-bomba.
En la -favela-hay cien mil hombres-bomba. Estamos en el centro de lo indisoluble,
exactamente. Ustedes en el bien y yo en el mal;en el medio, la frontera de la muerte, la única frontera.
Ya somos otra especie, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.
La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, en el ataque al corazón.
La muerte para nosotros es presunción diaria, tirados en una zanja.
¿Ustedes, intelectuales, no hablan de lucha de clases. de "sea marginal, sea héroe"? Bueno, es eso,
llegamos ¡somos nosotros! Ja Ja. ustedes nunca esperaron a estos guerreros del polvo,¿no?
Yo soy inteligente. Yo leo, leí 3 mil libros, leo a Dante, pero mis soldados son todos extrañas
anomalías del desarrollo rengo de este país. No hay mas proletarios. o infelices, o explotados.
Hay una tercera cosa creciendo ahí afuera, cultivándose en la llama, educándose en el absoluto analfabetismo,
diplomándose en las cárceles, como un monstruo alienígena escondido en las márgenes de la ciudad.
Ya surgió un lenguaje nuevo.¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas con autorización de la justicia? Bueno es eso.
Es otro lenguaje, estamos delante de una especie de posmiseria. Eso. La posmiseria genera una nueva cultura asesina,
ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes.
Mis comandos son una mutación de la especie social, son hongos de un gran error sucio. -¿qué cambió en las periferias?.
-Dinero. La gente hoy tiene. ¿Ustedes creen que quien tiene 40 millones de dólares, como el Beira-Mar, no manda?. Con 40 millones la prisión es un hotel, un escritorio.
¿Cuál es la policía que va a quemar esta mina de oro, entendés?. Nosotros somos una empresa moderna , rica.
Si un funcionario vacila, es despedido y tirado al microondas. Ja Ja.
Ustedes son el Estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión.
Ustedes son lentos y burocráticos. Nosostros luchamos en terreno propio. Ustedes en tierra extraña.
Nosotros no tememos la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados.
Ustedes van de tres octavos. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo.
Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transforman en -superstars- de cine. Nosotros los hacemos a ustedes payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las -favelas-, por miedo o por amor nos quieren. Ustedes son odiados. Usteds son regionales, provincianos nuestras armas vienen de afuera,
somos globales. Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros clientes. Ustedes nos olvidan así como pasa la violencia.
-¿Pero qué es lo que tenemos que hacer?
-Voy a dar una avispada, aun contra mi,¡agarren a los barones del polvo!, hay
diputados, senadores, hay generales. hay hasta ex presidentes del Paraguay en los cárteles de cocaína y armas.
¿Pero quién va a hacer eso? ¿El ejército?
¿Con qué plata?. No hay dinero ni para el rancho delos reclutas...
El país está quebrado, sustentando un Estado muerto a intereses del 20 por ciento anual,
y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil
picaretas. ¿El Ejército va a aluchar contra el PCC y el Comando Vermelho(CV).
Esto leyendo a Klausewitz,-Sobre la guerra-. No hay perspectiva de éxito...
nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en las márgenes. Y tenemos
hasta armas antitanques. Si pelotudean, van a volar unos Stingers ahí...
Para acabar con nosotros, solo tirando una bomba atómica en las -favelas-.
Además, nosotros terminamos tirando también de esas bombas sucias precisamente.¿Ya pensaste?¿Ipanema radiactiva?.
-Pero...¿no habría solución?
-Ustedes sólo pueden llegar a algún logro si desisten de defender la "normalidad". No hay más ninguna normalidad.
Ustedes precisan hacer una autocrítica de la propia incompetencia. Pero voy a ser franco, en la buena , en la moral.
Estamos todos en el centro de lo indisoluble. Sólo que nosostros
vivimos deél y ustedes...no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella.
Mirá hermano, acá no hay solución.¿Saben porqué?.
Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema.
Como escribió el divino Dante:"Lasciate ogni speranza voi ché entrate"
¡Perezcan todas las esperanzas,estamos todos en el infierno!.

* Reproducida del diario O GLOBO.

leche descremada

donde está,
está cerca, dá la sensación de que esta detrás
o esta por donde vaya a saber Dios y Dior y
el afecto con sus entrañas y su jarrita de leche descremada,
muy pocas personas podrán ver su silueta de 30 cigarrillos diarios
sin servicio de despedida,
ni siquiera un aviso una señal
un cuerpo decapitado,
sin embargo seguimos despiertos
aproximándonos al encuentro como mariposas,
dinosaurios salidos de la cafetera con sacarinas alguna tarde
y mientras la sangre nos sopla volando placenteramente como gatos asustados,
dejando gotas a las cabezas carcomidas de los poderosos fantasmas, que se creen dioses y controlan la raza humana, pero que cuelgan como todos en fila arrojados, hechos trozos de pollo con verduras
o su cuerpo, su cuerpo de leche, apareciendo a buscarte a rescatarte de este escrito como un tigre, recorriendo estadios de fútbol, aeropuertos, casas de leche descremadas, Centros de beneficencia de Damas Armenias
para besarte como una mariquita de playa
como un dragón como una guillotina y siempre buscando un cambio mas sabroso que otro, mas acaramelado, mas extraño, mas cerca de ella, hinchado como un loco flotando en el jardín, seleccionando la ropa para la fiesta en el castillo.