2 siglos

El camino sigue como el humo sobre el alambre del cielo en el poema del pliegue del deseo y lo desconocido o en este caso la encantada memoria que asigna esta motivación adentro del espejo que produce satisfacción por lo vivido lo no vivido y el amor del otro lado de los ojos, el corazón sigue su confitura las calles siguen mirando la esperanza la cultura en decadencia la palabra poca seria los fantasmas bailan en el humo que sale de las sonrisas de los patéticos hombres de las fotos, sonrisas oscuras con esa sensación de poder del macho y su estupidez, ya no se tiene en cuenta el honor, la palabra, cae el amor rodando en la prostitución del interés y su decoración que muestra su baile su tosca cara de cosas deformes su torpeza para amar porque no hay pureza, ya no se tiene en cuenta el sentimiento puro el proyecto único, como una especie de baba se extiende la hipocrecía el cuento chino el olor a dinero parecido a una cabeza espantosa, no se apuesta a vivir juntos toda la vida, por algo hay tanta gente sola y hay tanta gente en pareja sola por algo hay tanta gente corriendo entre la maraña, corriendo entre los zorros corriendo entre los monstruos nocturnos entre los hombres en el water, la memoria de la memoria elimina el mal olor, es momento de agradecer a la vida encontrarnos en una esquina hace dos siglos, tu estabas arriba del cielo entre las cucharas y yo abri la cortina y te ví y me di cuenta que eras una margarita de miel, tus hombros de manzana tu cara de divina lluvia tu sonrisa luminosa tu finalidad alguna.

Espero que estés bien

Dar brindar sin ninguna trampa ni apropiarse sin pedir nada a cambio, ese es el camino dentro del bols en esta galería dirigida a una persona maravillosa a la pureza extraña breve donde la memoria en una lengua aplasta apenas una ilusión que agrupa ese supuesto algo de la locura de la máquina donde el botón aprieta los diferentes instrumentos del efecto de la estupidez caminando de la mano de algo cuadrado como los dientes podridos de la orgía de la hipocrecia y el estatus en una sombra derretida en una cama de mandados, algo sonríe cuando el tiempo saluda cuando llega la musa del olvido y pasa su larga cola de apurados repartidores de deseos en el aire, su mensaje de espero que estés bien, el brindis te deja todos los besos muertos colgados con las cucharas y el momento de la navidad que dice me alegro y esa nada renueva algo que recuerda alguna de aquellas noches con la inspiración del desprecio que parece cómica con el paso de la muerte volando lentamente en este placer lejano. Se maquilla la ciudad su capa de velos de agotadas ediciones su historial en la crema, algunas gallinas brindan las paredes de un volar alcanzan a chupar el mundo entero los dedos llegan al aire y tocan mi aire, nos seguimos comunicando como una espuma como la adorada muerte que vuela vuela vuela viva en otros tiempos de donde no quiere venir ni saber ni poner un dedo en su hombro en este momento donde la distancia es muy linda a pesar de las ganas de abrazar ese mundo de acordes olvidados.   

Me imagino la desilusión y la tranquilidad de las nubes, la cara de tristeza o de frenesí navideño del labrador el escort de los gatos en tu pretil el hotel del cielo repartiéndo la cara de los frutos secos en oferta, los árboles como dandys ahora parecen otros travestís me imagino la cara de la esquina de aquel imperio, la galletita de la puerta que la saca a volar como sera la dentadura del sofa sus orejas los postizos de un cuadro y el living y toda su compañia general de fósforos y el espejo y sus estudios de yoga y el armario y su ferretería yugoslava y enseñanzas espirituales me imagino la sonrisa de la heladera el colador desde una perspectiva vivencial y práctica, me gusta haberte conocido soñar todo lo soñado, imaginar lo mas maravilloso.


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martes, 25 de diciembre de 2012Ferretería yugoslava

Pasa una merluza de la mano de un biombo, la hipocresía aparenta un papel en la comedia de lo hermoso y lo horrible de esa vitrina llena de nácar, de pie la lluvia abanica una cara inexpresiva su desparpajo y su cerveza, durante la cena la mirada conversa con las miniaturas de papa frita y el encanto de la estupidez borracha cruzando un ojo con un pedazo de bondiola que escupe cuentos en un aplastado hombre que cada vez se parece mas a un enano pelirrojo típico enano boliviano, la comedia esta preparada en seguida la cara con sombra arrastra la crema, entra en ellos la representación de la mentira dentro de esa imaginaria constelación de la hipocrecía que se desliza a través de su bigote lleno de arañas, corre la respiración con los poros en chiquitas sombras que no sienten nada, son rosas de plástico son espasmos que aparentan un número, es el amor que vive en una memoria extraña, el extraño sentir y esa rota cosa esa trampa ese profundo arte de algo eliminado, la cara de la lluvia tiene su propio viaje, con sus labios besa sus hombros y con ganas de seguir recordando pinta su barriga de enloquecidos mayordomos convertidos en su ropa interior en su aspecto de lo que se ha escrito sobre eso, esas explicaciones de caracolas y su descremada leche esa causa imaginaria de los siglos en una ferretería yugoslava esa estripada dulzura ahora en la cama con un documento de mentira, la escena esta derretida una media cara y su ojo buscan la otra entre muebles, parecen apuradas las caricias de cheques, la lluvia de ahora ve una cucaracha sorprendida cruzando una olla, la cocina le tira dos puñaladas, de la heladera salen dos abrazos de los tomates, se tapa un ojo y sonrie el amor en su vestido de trava, después la vida sigue con palabras entre un montón de volantes de propaganda.

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lunes, 30 de abril de 2012Segunda alegoría

La idea no tiene ni idea Urik del silicon mental de la novelle de la interrupción en su trozo de cara a medio empezar en la distinta como en otra cara con tantas puertas que van a ninguna parte que corren con otro interés de borrador en un boceto de encanto extraviado en el fracaso total de los puntos adquiridos ahora en la basura junto al espejo roto que nota su cara anticuada esfumarse en una insulsa sombra que entre otras caretas lentamente devoran lo podrido. La idea no sabe lo que el corazón desde su apartamento dicta nadie va cambiar su retirada salud ni un modo oscuro ni un mediocre algo ni menos un cable de France Presse, quedan los extraño que el corazón saca con letra de mujer, ya no salen las tantas palabras echadas en el buzón del amor queda el dernier for ever salido de su boca y su mejilla recostada en un hombro de su especial amor, la música de su piel y la lluvia en el último abrazo del alma que decora la memoria con la viva claridad del amor mas puro envenenado por ese hondo misterio del abismo de su segunda alegoría.

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jueves, 21 de octubre de 2010Chiquillada - Jose Carbajal.divx

Maestro de los maestros

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miércoles, 20 de octubre de 2010Caetano Veloso - Sozinho (Ao Vivo)



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Cajones

La fina piel de lo que esta guardado supongo en las venas desde su mojada sombra saca este beso este abrazo eliminado este aparente pasar del tiempo con su imbécil papel, comienza este rememorar dentro de uno de esos cajones donde sus manos entran y ahuyentan mosquitos separan cuidadosamente dientes soplan cada mundo verdadero aparentemente como un pez y a través de las palabras de las prendas todas las pasiones ni se miran. La estupidez de la carencia que los sentidos maquillan y dan préstamos confusos y no se puede atrapar esa especialidad, el tiempo y sus huesos producen el trotar del aire, los instintos del plumaje que tarde o temprano dejan caer su vestido de algo terrible o de loza, incluso en lo maravilloso algo raro existe en lo puro algún ingrediente esta de otra manera, no quiere decir que sea un manjar o un asesinato en cadena no se sabe la exuberancia de ese retrato de la abuela, la respuesta la tiene el humo del amor muerto el aire de la rambla el ojo del elefante las varias formas de la enferma razón y sus diferentes artistas, la cosa de la ilusión sigue rompe los silencios ocurre de repente sucede con la lluvía habla sola la cosa en la oscuridad en un mensaje de navidad muerto esa cosa sigue porque seguimos vivos en la sombra de los muebles en esos cajones esos estantes esos escritorios donde los vidrios nos devoran después del almuerzo, se siguen imprimiendo más dulces, el divino monstruo del deseo sigue bobo, su silencio espía la realidad suspendido como un nabo y desde el aire entre las escobas del abuelo como un niño empieza a descender hasta tu cama.    

PAZ

La forma de cada palabra construyen lo que dicta la pieza de la memoria que arma este encanto de redescubrir su espalda de bellas artes su panza de entramados narrativos su boca de Dalí la forma de un todo de la memoria o algo que tiene y que lo escribe a esta hora de paz de esta razón encontrada en una frase tomada de una imagen de amor enfermo o amor a la carte, el guante del aire abrazando dos cuerpos llenos de migas para las palomas y caricias en discución con el arte y la manera crítica de un papel, los años convierten eso en una obra maestra en una obra única que la memoria ahora en este instinto produce esta sonrisa por eso que no se puede explicar ni con palabras ni con ballenas ni con una sala de espera llena de sirios, la memoria deja este escrito inclasificable como nuestro amor en el aire en el departamento ortopédico de la distancia que lamenta el apresuramento desmedido de la negatividad y su emoción asombrosa donde ahora descansa el amor sujeto ahora a escribir a darle una buena tajada de todo a la memoria que avanza en la distancia entre las nubes con el único fin de abrazarte y disfrutar del sabor mágico de devorar a la muerte.

MIX

La chica de los panes observo como todas pidieron un 0 kilometro ruanos prestamistas pintores labios de buenos apellidos del sistema de mierda y no se dieron cuenta que era un artista, nunca la familia percibio eso ni memorizando códigos inquietos lavando platos imposiles soportando algo anormal en el orto del living en ese mix encajado en alcohol que pasa papelones en ese mundo borracho que te tiene que cortar y se va a la ducha y después te lee te escucha con esa fórmula un rato en el fondo al lado de las paltas, te lee en ese perfumista que no trae felicidad y no hay tu tía, se ve en esa cara una palangana con kilos de sangre de la locura de la nada que escribe lo que le fascina y se quiere ir a escribir las transfucciones para seguir vivo en este hospital que va aumentando la cuota del cocktail molotov que te mate cuando estés gagá sin interesar que te metan un cuchillo en el sentido de peinar esta cinta esta moña rosada que te guia hasta el golf hecho paté en cuadrados con inseguros roces de dos presupuestos, uno chiche bombón y otro que parece que no y es como una liberación de no compartir con nadie que no sirve para nada. Entonces papi no se lo que voy hacer me chupa un huevo la navidad y sus afectos como sea, esa es la diferencia que se divierte se fascina se toca se saca una foto subiéndo en otra mentira con esa forma de zafar eso que no se aprueba ese presupuesto que habla con su padre y lo mete en ese membrete que se emborracha hasta las tetas biónicas hasta el fin del mundo y que le chupa un huevo y baila con la pata acá arriba en el derecho comercial que no habla en este texto de lo laboral que no quiere esa chupada decadente de este piso que se ve toda la proa a esta absoluta demora que papi a toda costa el lunes se muda y emocionado falla en esta transformación de la bolsa de los valores  en los vínculos por interés en la hipocrecia que sale desde el ruido de la aspiradora  que da vuelta la casa y el tambo este y toda esa inteligencia que no hay, que ama el suicidio que se toma todo el bufete de abogados que robaron todo lo que hay en la casa helada que divierte esta sociedad en crecimiento memorizando la carencia la miseria en ese código que también divierte esta combinación transgesora que siente todo y conquista todo en un mundo que no existe.

Chopin

Como un terapeuta el silencio pasa su calma, toma el tiempo su pausa su montaje de otro planeta y mira como un pececito dentro de su cara de amor y de cosas que hacen un verdadero placer dejarlas en este transbordador de imágenes que charlan dormidas con mucha gente que espera su adaptación cinematográfica, su espacio mental su radio su novela su desequilibrio ordenado en otra dimensión que avanza como un memorable antídoto con una relación hermosa con la angustia y sus tramas ocultas, por suerte encontramos este momento en otros momentos de el ojo de la nada entrando en su respiración llena de tubos y globos que unen todo hasta su corazón donde vive la música mas dulce y un violinista entra a su arte y se encarga de Bach y todo consiste en recrear ese tiempo justo vivido y en eso sale la música mas pura de su piel que empieza a tocar la memoria una nota empapada en besos de sanatorio, en abrazos de Chopin en miradas de Beethoven en gestos de Schubert en estas anotaciones del recuerdo que piensan en la música de su extraña belleza de arte, esa música es el mundo, puede variar, no es tan fácil de tocar como parece, tiene toda la música del siglo XX, la vertiginosa dulzura de la duda en su enfoque, tiene como cinco compases para bailar, es un single para llorar, es una orquesta de ranas, tiene dedos que acarician su nariz y un footing lleno de caras de cera en un albún.

El comportamiento de las cosas

Recuerda la curiosidad la memorable primera vez, cruzando con un generoso sueño a besar su boca de plantas submarinas, el recuerdo cruza el comportamiento de las cosas el amanecer como un boniato como una papa disimula su carcajada y deja caer todas las alas y no necesita vestirse el recuerdo vuela en alguna cara extraña que besa como una novia un pedazo de otro mundo acostado en el aire, existe algo que no se olvida como una pastilla el loro necesita para su llanto y su risa, después tira al aire todo, los susurros de xelofán los lenguetazos de lo pátetico los pedidos baratos de la noche en sus ojos inyectados en el juego del actor, la genial rareza que enamora, el piojo que pasó a ser un florero y después un collar, camina el lento delirio de algo muerto y vivo entre la encantada distancia y sus cremas nutritivas y otros amantes de antiguos festivales, la carne arroja espuma el fin de semana, los huesos helados sin pensar andan llevados por una cara de cogñac, no me recuerdes dice un paquete de fideos, todas las caricias olvidadas inventan cosas de aquelle fragancia de su vientre, quisiera no escribir nada de ese corazón de navidad, a veces descubro la felicidad en un recuerdo que aparece como una vaca, creo que en su ropero hay abrazos durmiendo entre sus diferentes cabezas, en la cocina quedan caricias en los bollones de porotos en los cuadros viven lágrimas de otro mundo y dentro del espejo dos cuerpos desnudos posan en mitad del cielo.

Nexo establecido en un proceso de antropología

En el aire vuela esto que ni idea, esto que es muy raro de explicar, este detrás de este mirar detrás de otro aspecto extraño y escribir lo que aparece y lo que la distancia difuma y enriquece la estructura de la nada con algunas caras esfumadas en el descuido de un periplo ahora en un rótulo. Sobresale el recuerdo y sus roces por espacio de segundos o sobresale lo genial lo puro la sensibilidad el éxito de la mentira su ilusión de una mirada encontrada en un caballo, va la lectura intima de la piel y su caducada hilacha, anda este aire del ventilador, escupe esa mirada mañana el tiempo en otro instante en el aire apoyado en los recuerdos en ese acorde de la memoria que piensa en aquella ternura en aquella otra dimensión de literatura de su piel de inmensa bondad, no alcanza nada esto pero salta al espacio como un sofá, saltan los abrazos del ropero saltan los besos de la cocina se tiran al vacío los alfileres de cada escena, la memoria abraza en el aire con cariño cada bibliotecario cada gratitud la memoria en el ropero práctica el psicoanálisis, busca construir razones, el retorno de esa piel de dulce de membrillo, la noción de la insignificante belleza que escribe este seguir pensando y el nexo siempre de perder aquel deseo ahora encima del pensamiento que observa el disfrute con la almohada con las moscas que revuelven las sombras y comprenden y comparten este sonreir. La noche me trae a este cielo, desde lo alto en un banquito sale esto que son deseos de recordar y asomarlos a tu ventana, sentir tus pasos tu cepillar los dientes tu peine rozar tu nuca y apenas acarciarte la barriga, nada mas que eso olfateár volando tus lunares.

El amor

La perspectiva narra su reflex su documento su hilo de existir en este plato volador en este crédito de la mentira y la diminuta porción de ilusión al otro lado de lo quimico de algo borroso que esta mudo. No escapa nada al necronomicon y a los suicidas, los sueños no corren están entre los collares como un revólver, el espejo mira el rumbo de un hombre de humo, el ropero vuelve a tomar vino y a mirar la cara del otro elegante cadáver, los disfraces de las caras empiezan a derretirse en la cama que parece un gran pescado pronto para recoger la lluvia, de a poco la soledad se instala en esos ojos de terribles secretos, los duraznos esperan besarla toda las uvas esperan comerle la boca una y otra vez la calle donde pasa cada dia se alegra al verla pasar con sus alas de vidrio la calle es un poema de ella cuando llega cuando se va cuando viene azul bordeaux gris las cuatro esquinas tienen todo el tiempo para disfrutar cuando baja de una gema o de una hoja, a través de los años la miro unos segundos muy seguido a los ojos donde este, no habla la memoria no habla y no sabe nada de los pétalos de la vida, el espacio roza tu pelo el algo mas que no está no dice porque siempre estuvo enamorado de tí, la memoria corre encima de los edificios con jazmines que en el aire de una forma exquisita tiene tiempo de explicarle al corazón que no vive en el espejo, las cosas el tiempo las entiende la suprema paz da vueltas por el reloj, entra riéndose la soledad acostumbrada a volar, una sonrisa del ropero vive acelerada, el dinero es de las polillas y de los funerales, el amor reconoce en este tiempo una paz hermosa en el eje central de la basura, los libros viejos del amor están en las sardinas que siempre están dentro de un salamín, una podadora descontrolada pasa su delirio sin el velo, el mundo esta organizando todo, los hombros del amor extrañan en medio del silencio, las novios los novios digieren la flema de la baba inventada por un cigarillo,  los sentimientos escriben esto con profunda emoción por lo desaparecido, detrás de todo esta el amor con su obra con su belleza sus gustos su figura importante en mi vida, eso es lo que hay, ranas papagallos y este momento de origen armenio.  

pULp

Desde la muerte la risa va en la dirección de la vida errada en esa quimica distorsionada del olor a leche y a crema de puerros, señala los tomos de la ilusión que son máscaras de velos que te acarician ahora en este hospital de caricias con sus ausencias que no vienen como todo sueño y se desarma su cerquillo sus raviolones en un roce de su piel de ocultas sienes en la cama fascinada colgada falseada en una payasada que no pertenece a lo real. La escritura no hablo de su disket de pulp de lo que escribe en su living ni dentro de su mente de cerveza china el living sabe los movimientos del sofá y el brillo de su esfera dentro de una intimidad de pure de papa, el tiempo sabe todo cada gracioso morbo de tres rostros cuando la eyaculatión de la nada se rasca la cabeza, el silencio tiene muchos escritos de su piel cómica la distancia siempre encuentra vegijas para la foto de nabos en un lugar donde el amor se pone una peluca y como un gran huevo abraza a la monja y se la lleva hacia su tumba, la monja es trucha sus ojos son de acelga su sonrisa ya no es de fósforo ni sus manos son de metal, todo esta confuso en esta esfera donde lo escondido mueve sus cubiertos, todo es hermoso es feo en esta ensopada letra que solo busca no llegar a tu pérdida armadura de humo, la ciudad no te extraña mi corazón no te olvida nadie sabe todo los dulces que estaban almacenados en el alma ni la Dgi ni la Iglesia ni este previlegio de volar ahora a arrucarme a tu piel a tu espalda de porotos viejos de peces de corcho y nadie sabe lo que te extraña mi olvido nadie se imagina el embarazo de la soledad solo el aire y sus sonrisas de enero, la insignificante belleza en otro water mirando un culo, la hermosa quietud de la carencia sonriéndo como un muslo de colibrí, todo se transforma en este mundo, en esta suerte de escribir en esta cosa que no encaja en su escritorio que ya no existe en su consumo en su hipódromo en su botón de la cocina en su cuerpo de otro envase de otro estuche para las pastillas en otro colador para fideos para nada mas que un cuerpo un rato una nada en la cama con una estatua llena de billetes para las cucarachas y la lluvia y su hedor a 100 doláres.

Otros

La primera foto fue su sonrisa de niños,  su cara en los balcones donde en su mirada nacía toda la sensibilidad del universo en el infinito y a una cuadra de distancia, hoy la lluvia el sol los aerolitos los kir royal los efectos afectos causas y extraordinarios ejemplares me traen hacia su sonrisa como un culto a la salud un paseo en el adiós del sol en la sinrazón en esa locura del instinto el dios divino del desamor y todos los valores de los abrazos helados y el mundo falso del deseo encima de la cómoda,  el humor y sus apuntes desordenados hablando de ella en este texto escribiéndo cosas para disfrutar en la sensación que sea y el punto de partida que el sueño crea mejor, a menudo el encanto de su resonancia me espera de mentira, me regala mas tiempo el relojero tiempo falsificado para buscar un título un tipo de motivación un enlace algo que suceda para llegar a su nariz de sacerdote a su espacio a su boca llena de Sócrates, así va la enfermedad exquisita mental de la memoria este avance mediocre observando su cara cruzando ahora la calle bajo la lluvia acariciada por tres rayos del sol amada por todo Marte, el mundo y la sociedad sigue su tercera sombra va a la peluqueria al shop al extracto descartable al descafeinado equívoco síntoma y quedo esto como Rusia este rollo este nada de nada este exquisito impulso que es la dedicación del olvido dejando su abrazo su gesto espiritual en este estudio raro. La vida sigue en los libros en las frutillas en los ojos de las hormigas en los amores no leídos en aquel primer abrazo de nado sincronizado y la vida sigue en la lluvia en el lento amoroso morir de todo, la ilusión se entusiasma se apaga y se apaga en el mismo mecanismo de la realidad y sus obstáculos, entre tanto después perdura ese encanto de su sonrisa llena de contertulios bogavantes serenidades detrás de los oídos encima de su escritorio lleno de otros hombres de aparentes mejores condiciones.

La señora de los gatos

El frezer no cree nada, el mundo de las servilletas juega con algunas bocas las patas de las mesas piran con algunas piernas la noche maneja los errores y los deseos, la sensación de verte aparece entre tanta atención, un hermoso silencio habla de amor con un pez, la señora de los gatos pasa con la vida en un bolso, caen lágrimas como besos, del museo vienen gatos vienen como trapecistas, la noche es algo que sucede después, los detalles esperan ese azar ese sinsentido de sentir y sus causas imaginarias, una postal en su mesa de luz le gusta la siesta, le gusta los niños, su abrazo es de intensidad 6, un dedo apretá un botón y espera al ascensor que al verla la mira como un papanata, el tiempo no explica la razón de nuestro encuentro, que fluya lo nuevo lo nunca vivido, la señora de los gatos pasa en su planeta caminando lleva el amor en su bolso, nada esta perdido dice su mirada, ese compartir esa belleza este sacar provecho de su sonrisa respira este aire en este escrito y no explica nada más, el tiempo la obra y el mundo y sus sentidos se dedica simplemente a no apurar su sentimiento de placer en el ascensor, quedan los abrazos del corazón y a no apurar si la quiere sacar buena dice el viento, que fluya la música del abuelo y ni seguir hablando de todo lo que se ha escrito de esto.   

Gracias totales

La ciudad se abotona, las últimas caras son de habitaciones antiguas, este instante aunque parezca mentira a esta hora piensa en tu sonrisa de hospital, la noche se termina se parte en mil escritos, el viento se sienta en un muro a morir, mis ojos y tus manos se reúnen mas adelante, la mitad del espacio te ama, el silencio vestido de negro te estudia esa nada, llueve dentro de algo llueve desaparece todo con la lluvia pero el recuerdo como un sapo al lado del water cuenta con gusto una historia de amor, los demás planetas se sientan a escuchar la sonrisa de la distancia es preciosa sus ojos son de generosidad quedan volando deseos, ruletas rusas, regalos de miel, calores sin oidos, desechos desamores palanganas con agua, quedan las gracias totales por conocerte.

Comedia

Un pájaro ladra un auto quiere parecer una cantidad de dinero dos medias caras sacuden una cosa del pasado una manzana se va en su bolsa, ríe enamorado un árbol al verla pasar, tu piel es dios, los vidrios tres bombachas y dos pantalones tocan sus manos, espera la escalera con su mirada dulce verla bajar volando, enloquecido el sofá ríe y llora, el corazón del espejo sigue pensando en alguien, una mosca te mira detrás de una cosa, tus hombros son del sol, una larga cola de suspiros espera en el aire, los dioses hablan de tu nariz con el frutero, nada sirve de nada, el mundo donde desfilas esta lleno de fantasmas, el cuento ha dejado de sentir, las palabras juegan en otro error de esta sociedad prostituta, por suerte queda el atardecer fucsia de ayer y la paz, el resto esta no mueve nada. Bon jour amour al error a la belleza del aire a tu sombra a tu representación en la comedia.

Magnum 357

Acomoda el silencio los sentidos, ese don de maitré y el mundo ahí con sus mentiras, la coherencia falsa del aparente y el engaño pasando una caricia a un corazón de tul, lo que viene lo que es ese algo adorado, todas las caricias en una lata, los otros aspectos del olvido, la sensibilidad alegre dentro del agua besando el fucsia del adiós encima de los edificios, todo ello en la arena con todos los errores encantado, mientras el status sigue su ficción seca, el mundo de la mentira corre como las matemáticas en busca del maravilloso estuche de la apariencia y sus bostezos, queda la pasión los errores las estupidezes los dientes, el algo que busca la paz, la sombra del amor mirando entre sus dedos, queda la vida buscando una pasión, esa belleza del instante, el error del conocimiento, el más alla de todas las cosas en el último piso, la lucha erótica de los sexos y sus instintos, ese ahora lejos, la mente va mas allá escribe supone dice de esa pureza limitada o nula sin clic sin gas sin un Magnum 357 sin el orden de la razón, por ahora el sol sale, los sueños corren cada día en el fin, las pasiones viven esperando aquel abrazo, esperando esa creación, esquivando lo raro del camino, volando a abrazarte por encima de los árboles, lo mas valioso de esta corta vida, volar a abrazarte en esa fascinante riqueza de la memoria.

Chocolat

Allá por una pantalla nos entreveraron, no te tocaba y sin embargo cada día te abrazaba en la distancia como sueños, imaginaba esa locura de la piel los huesos y el enamorarse de un soplo y no me deja olvidarme de los te quiero que iban y venían a la cama y de tener muchas ganas de sentir eso, sin recordar cada momento feliz que hemos vivido y ni el olvido y ni el silencio podrán eliminar nunca, el corazón escribe con lo que queda y separa lo que amamos para nosotros en esa pureza sin palabras que la poesia dice cosas que todos sabemos que nadie entiende y la ciencia dice cosas que nadie sabe con palabras que todos entendemos. Queda lo que sentimos en las estrellas las maravillosas sensaciones del gusto, gracias por dejarme entrar a tu corazón el tiempo que fue, entrar a tu casa, gracias por darme tu sonrisa los segundos que fueron, gracias a este mundo por sentarse con nosotros en el aire, por los dulces por tu pelo por lo que aquellos besos soñaron, por esa fortuna enorme del amor, quiero que sepas que extraño tus alas azules, merci por todo lo bueno que me distes, estoy escribiendo esto que me da alegría, que se divierte en calma y nos sentamos a conversar sin estar juntos para nada, después de un tiempo nos llevamos bien sin descubrir nada y sin lamer el exquisito sabor a chocolat de tus piernas.