En el aire vuela esto que ni idea, esto que es muy raro de explicar, este detrás de este mirar detrás de otro aspecto extraño y escribir lo que aparece y lo que la distancia difuma y enriquece la estructura de la nada con algunas caras esfumadas en el descuido de un periplo ahora en un rótulo. Sobresale el recuerdo y sus roces por espacio de segundos o sobresale lo genial lo puro la sensibilidad el éxito de la mentira su ilusión de una mirada encontrada en un caballo, va la lectura intima de la piel y su caducada hilacha, anda este aire del ventilador, escupe esa mirada mañana el tiempo en otro instante en el aire apoyado en los recuerdos en ese acorde de la memoria que piensa en aquella ternura en aquella otra dimensión de literatura de su piel de inmensa bondad, no alcanza nada esto pero salta al espacio como un sofá, saltan los abrazos del ropero saltan los besos de la cocina se tiran al vacío los alfileres de cada escena, la memoria abraza en el aire con cariño cada bibliotecario cada gratitud la memoria en el ropero práctica el psicoanálisis, busca construir razones, el retorno de esa piel de dulce de membrillo, la noción de la insignificante belleza que escribe este seguir pensando y el nexo siempre de perder aquel deseo ahora encima del pensamiento que observa el disfrute con la almohada con las moscas que revuelven las sombras y comprenden y comparten este sonreir. La noche me trae a este cielo, desde lo alto en un banquito sale esto que son deseos de recordar y asomarlos a tu ventana, sentir tus pasos tu cepillar los dientes tu peine rozar tu nuca y apenas acarciarte la barriga, nada mas que eso olfateár volando tus lunares.
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