No se venden

Aparece en uno de los actos de este oficio,
el de vivir y el reloj empieza a contar el poco tiempo que le queda,
uno empieza a inventar deseos, susurros en cuarentena,
ya no hay papel escrito ni doctores ni revendedores
ni están estos dos amores para solucionarnos la depresión,
No venden recetarios para el tema de la pareja y
de los congelados que se instalan en la cama entre
los edificios derrumbados del desamor con sus bordadoras
solas tocando el piano a ratitos. No venden arreglos para la ternura,
no hay mas tiempo cuando se acaba el tic-tac interior de la pasión
con sus gallos calcinados,
y no venden mas mapas ni lentes para saber lo que hay dentro de sus besos,
no hay fechas para ir a pasear, no hay un puente aéreo hacia sus hombros,
faltan detalles que van a venir algún dia en banda abriendo las
lineas de la suspicacia, quizás la felicidad dará la vuelta olimpica desnuda bajo la lluvia de la calle Feliciano Rodriguéz y Dos de Mayo, para ordenar sus jarabes sus toses inquietas, su mirada llena de trasplantes,
entonces a lo lejos sin saber de donde salió,
se incorpora como una momia movediza la ternura para que diga algo,
una "miqueta" sobre la actitud mental del enamorado con su ronroneo,
su baba de cocodrilo, sus pelotillas en el culo,
su especie de hipo, sus nalgas de pan francés, su cara de nabo y
el amor acurrucado como una rata del desierto besándole sus tobillos
que no se venden,
no se abrazan, se empujan hacia adelante, se retiran en silencio
y desesperadamente se comen las pupilas dulcemente.