Sifón y tul

Corriendo a contrama-no entre los fiambres le hace señas con un ala. Con un ojo salido de la cara raspando otros ojos salidos de la pared cuando pasa a ras de suelo chocando con el impermeable. Como dos perfectos extraños sacuden el moscatto de las chuletas y se pegan las fotos de sifón y tul en la frente del redondo para ver quienes son, de donde salieron los timbales y porqué se acarician con pasta de dientes de frutilla entre los besos que se piden a señas. A pesar de todo no es tan desagradable al cabo de un rato de intentar salir de esa pila de rojos dragones. Al final del planeta, antes de llegar a la última galletita de salmón, el placer ya no significa un sorete, ya viene otra vez con el café con leche y el croissant casi de memoria, tocando el sultán, sacando una mano de la nuca, mezclando los suspiros con formól, sacando los alambrados y preparándose para el amor.