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Juegan corriéndo los regalos, los sentidos de la vida, lo que hemos armado en este espacio, es como un horizonte más, algo se va se resiste la poesía algo viene, deseado nacer volar, la fortuna de esperar, de esto que empieza que no acaba, que entra en tus manos contigo, algo que toca, algo que aparece y es una locura y se comen geniales hasta el cansancio los sitios donde no puedes llegar, todo es el momento y nada más, somos despedidas somos contracturas inventadas horas somos minutos contados somos un avecilla azul somos otra metáfora, poco tiempo para disfrutar es poco existir, todo esta estructurado, en vez de correr a abrazarnos, debemos hacer más viajes, todo fluye entre secas caras ahora y así no es la cosa, la vida no funciona así y se hace de menos o de más según la cobertura del momento y tampoco es así, somos tiempo, esta belleza de vacaciones y un brindis por todos los que te quieren; no hay más.