Lunes

Todas las partes juntas no unen este no que se ve, algo tiene que cambiar esta espuma, yo tampoco entiendo dice esta diferente polvareda reluciente, cosas de agua y cápsulas, supongo que nunca vamos a ir al sexto monte dice un luminoso saludando al avión desde el hotel, que estás pensando...porqué entrás aquí, ni siquiera sé por donde empezar en esta juguetería, a ver, todo lo ha dejado en un saco que se vuela para El Prat, no se sabe, vamos, debes hacerlo ya es tarde, no hay phone, no hay daño, esta chiflado este presente que se va para siempre, esta prueba sin actividad cerebral, las caras de museo que no salpican ningún cuerpo transformado ni una gota, este tráfico en la vista, el crédito agotado, no se puede ver; no se deja ver el arpa, no deja nada la tarde, todo es tan extraño, hasta el lujo de no verle nunca se le ha dado bien hablar de sentimientos; te desean buenos días hoy todos los silbidos cuando entrabas, aún así es una monada el peluche, de repente otro coche un amor de programa una noche virosa otra aspirina otra cuestión para disfrutar algo y otro planteo abierto; se van los asaltantes enseguida vuelven dice un prestamista bon voyage Lunes...y así funciona el mundo, un sitio cruel encantador destruido precioso que se parece un poco a tí, toca timbre la imaginación sin lentes y entra silbando.