Tos con blusa

Ya asoma su peluquín el lunes, yá vino de vuelta con su carraspera y su tos con blusa y me toca el pelo y me seca la nuez moscada de la nuca que prueba este ano de este día que tiene cara de gragea, tiene cara de mala sangre, tiene olor a zapallo y todo es cuento inglés, todo es aire a cambalache, tiene sed la figura de acelga de la soledad de mi bicicleta estatica en el livining, tiene pimpollos, tiene arvejas que se quedan en el plato que mira su panza de pelucas y de alfajores de LSD que tocan su vestido salado y espumoso. Bon jour fotoroforolo de mi cuore dormido en su cigarro que besa a chupitos la boca de vaca de su lobo marino y viene al galope a levantarme de esta ala y por el aire que sale del espejo tentar a cortarte en dos panes, ponerte un poco de vaselina y comerte como una bandada de monjas desnudas.