De lo contrario

Boleta como perdido entre la enorme ensalada rusa de una novia de la red que dejo otra cabina y que no sale ahora con sus chevrolet ni parmalat ni danones ni siquiera sabemos donde están sus restos en las bolsas azules que estan en la ciudad ni siquiera sabemos encerrarla en el baño ni con piedras medicinales ni con supermán ni con adornos, no transa no quiere verte mas no te aguanta mas el olor a semen, pero tapada por el aire hasta los tobillos viene de nuevo Setiembre y te ama y te odia, se muere contigo siempre, de lo contrario estaría en Milano, viene con rusa y parece ser otra mujer, otro novio de Papá, otro fiambre mexicano, otra nueva familia masticando una hojita de coca, doblando la lengua y escupiéndo pollos decapitados.

Frankfruter

La honorable cámara de la paranoia tira los últimos polvos en su boca, saluda hacen ojos los olfatos tiran papelitos los camisones y la fragilidad de la vida deja su boca desnuda para que iniciemos esta historia de esta arma que me genera algo y buenas tardes. Para conversar con usted en el inicio de la mirada entre los adoquines de la demora de vernos, la caricia que engendra la silueta que engendra la lengua que da cuerda al ombligo que tirá la alpargata que abre los cantos que sopla la vela y que engendra otra mirada que engendra el beso que engendra la boca que empapa la cama y que engendra la boina el cepillo dental y el estuche de los vidrios que se han quedado con ella con su organigrama su aduana su vientre y la verga dormida como un frankfruter.

Bartolo

Gustav Verturkur iba por la luna por encima de los zapallos y temía perder el albún de Mexico 70 que tanto le había costado en las batallas por un cigarrette con su tío Enric Latchinián que desde el fondo de los edificios con sueños lo invitaba con una copa de Sidra "La Gijonesa" para estar allí otro domingo. Le preguntaban por las notas, por la melena, por el barrio, por las mujeres, por su novio ortomolecular y siempre intentaba ser discreto, no quitarse la peluca, no tocarse los pechos, no retocarse la nariz; siempre intentaba no gritar de placer en la casa de la abuela de la noche pero la cama estaba loca de remate y el parquet era sexo apenas lo veía entrar al agua de la cocina como un barquito de papel donde iba hacia la respiración de la oveja "Bartolo" que el abuelo tenía como ama de llaves y los dos o los tres según el placer iban entre los coliflores del tiempo flotando con las bocas y las lenguas unidas en silencio total sobre la respiración derretida en los brazos de una pompa de jabón.

Articulos de limpieza

Avanza el nabo sueño hacia la almohada y los ojos buscan su saludo que es un culo de mantequilla para hacer mentiras. Te pondrá otra cara hasta la última loncha de jamón ahumado, por supuesto con pan brioge y la mantequilla del culo para hacer mermeladas. Queda fascinada la caja de ella para guardar los zapatos genitales del sistema que envuelve su mundo y se va con un besito esquimal a otra caja de zapatos para prepararte para el pis. Durante años lo tuyo me fascina, me encanta la palma de tu mano, me encanta que te guste lo que a mi ya me aburrió y no sufras mas por amor mi vida, te quedan tres opciones, luchar con él, dejarte lavar la espalda o dejarte matar...pánico extremo o alucinaciones con bonita barba y alternativas muy agradables: morfina, pimentón, limpiador de desagües, limpiador de bronce, limpiador de barcos y una jeringa.

Enfundá la mandolina

Semejante pose hace esta dosis que corre por las venas como una mandolina...no se me ocurre ninguna palabra hay que reconocerlo pero esa palabra que nunca viene hace de trampolín así parece a esta explicación que intenta tratar disimuladamente abrirte las piernas y darle cuerda a la sorpresa que vibra y alcanzar lo que hemos entrenado en estos dos últimos minutos; para enloquecer apenas a punto de gozar y vestirnos en la distancia de los orgasmos de nuestra amorosa dentadura.

Al buffet le falta un pincho

Han arrivát, están en la orilla del parking, están en las placas del policlinic, planchados dulsones sin piel ni espumas ni orgías ni siquiera un kilo de medusas menos de su cuerpo de buen gusto y hasta yo estoy mas finequetre por decir flac y todo ese mundo con hambre me compra un brazo y se lo come. Hoy querida madre el buffet no es el de Manoli aquella Señora con mayúsculas...ahora puede venir Adría y sus lechones y galletitas eléctricas que no va a ser igual, al buffet le falta un pincho, que venga mi Tía Jazmín a ver si puede arreglar el colchón que la verdad es flor de alcahuete de los milicos.

1/2 carpaccio

Cuando era churrinche no usaba gafas ni siliconas no quería aparadores ni várices de repuesto no pensaba en patas de palo ni cables entre las venas, no observaba la zorra con patines venir por el monte de los cerdos prontos para los muertos de hambre morochos naranjos padres lacostes que estan como una seda entre la fina cola de grasa de la apariencia y sus aromas a acua de gio y viagra que esperan su medio carpaccio. Parece todo mentira, nadie se escapa del fiasco de la pantomina que aparece con el atardecer bordeaux y me pide tiempo, me pide un poco de crack, me pide una oreja con sus novios, me secuestra mi risa de porquería, me mata sexualmente y no sé qué transforma cada cosa en su saludo de corneta de duelo hacia su mirada que se escapa de mi vista cansada que es papel picado en su paso triunfal hacia el matadero de miradas perdidas en nociones confusas del tiempo que sube sube como una virgen salpicando un montón de máscaras ensangrentadas que te muerden como a una muñeca inflable.

Una mosca

Pasan a gabucha del camareta las vacas y los mandriles prendidos de la bata alargada del buffet con sus disparos de moscas, sus jabones chinos y sus postres todos prontos para llevarlos a la cama, pasan los clientes aviones a chorro colgados de un tenedor salido de la boca que entra a la cocina y recorre toda la barra como un pezón, le saca el charme a todas las croquetas, se queda con una dosis de atún, dos cucharadas de compota, una mosca, un cuchillo y sale hacia la terraza con 9 medallas y tres brochetas y una piscina de perros todos rosados dentro de la sopa que deja su ángel cuando pasa y te mira como si fueras una butifarra, un pedazo del festín de miradas que estan encantada con el lugar sin hablar del producto ni mencionar el servicio con el intenso orgasmo de la noche y su chal.

Cualquier otro lugar

Aunque de verdad no se entiendan para nada las palabras que salen como piedras dulces y como pétalos de fasos en este voyage, con lo bien que se ha portado el alquiler del esqueleto y sus medicamentos caducados, directamente no sale nada claro, ni palabras ni el mensaje ni las mandarinas, igual te digo que llenaré el tenedor y cruzaré el mantel para darte un beso fantástico sin preguntarte demasiado por tu amante y solo siento dejarte entrar a la pasada del limite de la mesa entre las ropas lavadas según la cabeza que rueda rueda rueda y salta hacia el nido de hormigas humanas y se escapa del móvil que lo quiere aplastar como a una cucaracha y rueda y sopla entre las especies que no pueden esperar, estan pegadas en Digital Plus, cine o futból y siempre lláma alguien, siempre se graba, no hay mas discución ni sexo tántrico ni trensito ni siesta ni bellos a punto de leves disparos de anfetas del montón de cacharros de la leche apilada y acaban de empezar a irse a cualquier otro lugar las palabras que no se entienden más allá de los pensamientos que se apuntan a una sacher con nata y no ven nada mas, más allá de otros pensamientos que tampoco ven cuales convienen y entran como perros mariposas estirando las caricias, piden mesa para cuatro como enloquecidos buscadores que no pasan la alta moquette de momento para romperse la boca hasta llegar a ese hilo de humanos que habitan en parapente sobre la nata.

Tos con blusa

Ya asoma su peluquín el lunes, yá vino de vuelta con su carraspera y su tos con blusa y me toca el pelo y me seca la nuez moscada de la nuca que prueba este ano de este día que tiene cara de gragea, tiene cara de mala sangre, tiene olor a zapallo y todo es cuento inglés, todo es aire a cambalache, tiene sed la figura de acelga de la soledad de mi bicicleta estatica en el livining, tiene pimpollos, tiene arvejas que se quedan en el plato que mira su panza de pelucas y de alfajores de LSD que tocan su vestido salado y espumoso. Bon jour fotoroforolo de mi cuore dormido en su cigarro que besa a chupitos la boca de vaca de su lobo marino y viene al galope a levantarme de esta ala y por el aire que sale del espejo tentar a cortarte en dos panes, ponerte un poco de vaselina y comerte como una bandada de monjas desnudas.

Sin membrillo

Yo no puedo, me doy cuenta cuando venís y te sentas en la mesa 61 y me pedis originales cuentus gériaticus esplendidus y yo pasó como un gato hecho un loco y vengo como un dinosaurio enamorado de una ratita muerta con las orejitas naranjas y saltó como una ensaladilla rusa y me doblo como una húngara con queso y le paso mermelada a su espalda a la lentitud de la idea que no asoma su cola y me la como con esa idea que no aparece en el disco ni en los huevos azules mientras ella corre la maratón y sale por euroesport al lado de mi gato que vigila el ventilador que vuela el aire con los calcetines que conocen toda la habitación desde Sidney desde Atenas hasta Colombes y Amsterdan y aguardan mi vuelta al jardín de infantes del misterio de la vida para verte empollando abrazos ardientes que preparan niños envueltos de pajaritos que no tienen ni papeles para vos ni colores ni alas armenias con seres encontrados sentados en un cuadro de los tantos que conocen tu membrillo.

Watermelón

Ya se fueron los sanguches olimpiqus de mi casa por las alcantarillas de los sueños que quedaron en veremos. No hay mas jocs ni pebetes ni menguales ni aviones de jamaica ni nenes peces llenos de oro ni madres llenas de mocos ni tias llenas de manzanas, ya se fue la antorcha hacia su luna lonfdinense y desde este watermelón escribo este saludo con reverencia en su soneto hacia ese mundo en un sueño que no se de que sueño falan los sabios estos de la letra que nos escupe la televisión, y que pasan estrellas y fuegos falsos y toros geysas atravesados por el hambre que ensarta el tenedor empanado de leche de soja en pleno bistec de Londres que ya arrancó su perfomance con su enorme vestido de lluvia que parece un caramelo de menta entrando en el gran sapo de los ojos del mundo y que nos invitan dentro de cuatro años a drogarnos nuevamente con este orgasmo deportivo en otro frasco de dentaduras pertenecientes a la abuela que duerme con olor a melón.

Pan comido

Sigue la vida inhalando su alambrado lleno de abrazos que no se van a tocar nunca. Lo dejo en este ordenador que la fiebre me maneja las lágrimas que dan hostias al parecer y son papeles perdidos mientras el mapa me enseña la fiesta de la vida que sigue su porrazo que acaba de teñir este escape en este tema que da vueltas y se escapa el sueño y sale hacia el dormitorio del cielo que me envenena con todo su amor que nadie sabe cuanto dura su despedida su amor químico, su mito destrozado, su anorexia sin conservantes su momento su último beso al tápiz, su sardana su jota su tortilla de patata su vaso de leche, su sútil huevo mordiéndo la boca de su mapa ahora arrugado entre los temas que entran al túnel como una mosca y quema todos los escritos que duermen y que no dejan dormir los papeles perdidos que tienen los siglos contados y son responsables directos de este falso capricho sensorial.

Aire a Mario

Cada mireta viene con su idea fija sobre quién, y las tazas saben bien la nata que desea la espuma que prefiere la cucharita, la servilleta que follara su boca de pasta base y la temperatura de la leche. La luna sabe también que mesa prefiere y cuales piernas se chuparía con los dedos y el aire la prefiere bien cerca de los solos que chupan balas de ojos que cruzan entre los soutienes de la basura a un metro de su cadenita de mocos hechos de caras maravillosas en su cogote de elefante. Y vienen en pechuga sin distritos ni huevos celestes ni diptongos ni vicepresidentes chupavergas, así van apareciéndo al baile este de pétalos de bichos raros de la vida en las misteriosas sienes del silencio alargadas por la rutina que sigue bailando entre los fósforos que se equivocan de boca de melena de peluca de busarda de pan francés y levanta los diarios y vuela contra el cotorro del bar un tufo a entremes de mentolyptus con arvejas, pana y un portón, le arrancá la espalda de un abrazo a Mario, entrá en su living-room con el tocadiscos a toda castaña, le entreabre la puerta y asoma su ananá.

Bombacha

Hoy como a las cuatro descendió de un espejo, su dedo gordo hablando con las fieras durmientes entre las camisas con una bombacha en la mano. Muchos de los cuadros se avisparon, se hicieron los otarios y muchos se comieron un pie apenas bajando de otro cuadro esperando a la madre, y es preciso decir que en ese barullo de personas que salen de las capuchas entre los tenedores de las ratas y rasguños de los muebles que quedan estupefactos al ver al señor sentado esperando un buen mozo es preciso decir que no sabemos si vamos a ir a ver a una criatura que sepa hacer hojaldres con nuez, miel y almendras con bombacha. Hoy querida tarde apareció, sin cabeza sin ojos sin saquito de pana ni parejas raras ni berenjenas ni luz en los dedos ni nada de poesía, ella sin cabeza y con tanga que no es lo mismo salío de un cuadro y lo abrazo como un pie cinco minutos sin zapato bailando dando vueltas escribiendo una maravillosa jubileta y así fue que se quedaron con el bronce detrás de una armenia y de una china.

Una bestia

Apurado va con el tiempo contando los segundos, tensos minutos de sombras que apenas muestran sus rodillas para el alma que apura y apreta la garganta de este cosquilleo.
Ahí vienen las palabras que te tocan el ombligo y que atrapan el deseo que abre los brazos y gira gira gira érizando los instantes cuando se ofrece y gruñe el silencio. Se alcanzan los apuros en la mezcla de las ensaladas que se aman y miran como un beso se escapa entre las espaldas anchas de la emoción que pide ideas a cambio de repollos, pide cosas nuevas, pide hurtos detalles para que la pasión salga de su pan integral. Es una bestia una diosa un caballo entre mis montones de ayudantes de camarero suficientes para armar un instante único adulterado de una pureza gozada por el tiempo maravilloso de la punta de la lengua.

Croqueto

Está en el aire y sale con otros desde las nubes, vienen todos a gabucha del viento, cafeinados que vienen en vela, en globo, en estuches y muy juntos albergan sus medallas que beben y sonrien y odian todo aquel que se lleva las últimas en esa cola de espinas que el jaguar del hambre espera un segundito más y odia esperar y piensa que el servicio es muy amable sin hablar de que todo esta caro con esto del euro y la crisis que te invita a soñar y odia esperar, se sienta se le ve la compota con granos rojos y le araña la oreja al amante del tercer turno que se derrite con el brie, cierra los ojos como un momento de gloria; se chupa el dedo, se besa el anillo mira para el cielo y la mesa todavía no esta ni la cama ni el atún con los minutos lentos que pasan a trozos sentados en el aire y dice cuanto tardán Blas? imposible que tarden tanto!!!y solo se escucha la voz del silencio entrar y salir y escuchar voces desde la veladora que le piden croquetas mas croquetas y es la barriga y la faringe que desorienta con la mirada a todos los croqueteiros que esperan el menbrete que viaja en un trasero lleno de croquetas que pasan en otros polvos llenos de frutos y cuando llega esa croqueta de queso hacia el lago de las muelas de la panza recuperan a mordiscos los sentidos la masa de la abuela de Erevan que acaricia su rostro con un pie.

Brito del Pino lo sabía

Lo sabía, lo tenía preparado en papel de water y lo dejó escrito en unas rayas en un espejo en la herrería blanca de la nuit con sus enfermeras. Yo ahora lo sé al desaparecer también en la pared blanca del tiempo que se esfumá también con su vejez flaquísima en bañador rumbo para el sol en proyecto de aniquilación. Ahora claro esta también la duda relaxada tomando un kir royal que parece que ha dejado la boba melancolía de aquellos tiempos de hipoteca y grandes decepciones de ciertas esperanzas para recuperar aquel Montevideo por dejar un ejemplo de aquella calle cuando éramos los mejores del mundo en caferatas. Y hasta aquí te dejó querida infancia ya olvidada del monopatín colachata vermellón que tenía el récord del barrio en caída libre y que te deja su reverancia para siempre en esta realidad apenas arañada por el entusiasmo del silencio que es un faquir.

Motín en la muela 12

Demorado sale este soplo tricolor que sale a piscina una vez más. Una vez nada más en esta hilera de mundos que acarician los pechos de los libros que saludan sosamente y echan un vistazo a las palabras que escriben estos ejemplos que pasan mientras se busca la manera de liquidar este motín. Se quita el sombrero la pereza y en unos minutos termina su participación en nado sincronizado y se envuelve en su tela de plumas que relatan este amor de esta mañana que se hace la cálida envuelta como una berenjena en lecturas perdidas que te conocen muy bien mientras las palabras dejan su corte de carne empujadas por la lengua que abre las comisuras para que las palabras se abrazen, sacudan la quinta de la paraguaya y suelten una sola carcajada.

ÑOARME

Sin buscarlo sin armar una maqueta o pebetero, sin saber que escribo y porqué es que me empujan otros ñoarmes que habitan en mis almacenes de Erevan y Jerusalen y vuelo entre la publicidad de CX50 y el vértigo del divage su enjuage mental de escapatoria y me abrazo a este siestero agosto que me alimenta esta demora empapada llena de telarañas y baja en baby-doll con el calor celoso y mirando los juegos de eurospor a la 2 y de la 2 al canal 56 o 57 para ver correr a siete aviones detrás de un oro que se abre y me escupe en la cama longanizas y camioncitos "Majorette" y me deja otras manos que salen de las paredes para levantar mas que el chino que le ganó a Martyrosian en esta libriotek de levantar camiones y tentar con editar quien sabe cuando, con quién, quién sabe donde estoy dentro de tres minutos, más allá del desparpajo pajarraco del azar que mientras escribo me muestra otros lugarelos y cuentos nunca contados de la poesía que el autor no sabe nada de momento, no sabe a que saben sus labios, volver a peinarte, haciendo cualquier cosa que quiere zafar del compromiso.

HUMO

Reengranpó tu imagen en la pasada risa que me empuja hacia el laberinto de escritos-basura salidos del pantano de la mediocridad que bate récords todos los deseos que de momento salen del suburbio de la soledad como ciegos hacia tu figura siguiente. Debe aprender de cada escape de estos relatos que ni se pesan ni se ponen trajes de gacelas ni escapan de la mesa, me ofrecen un poco de humo me regalan un montón de nubes para ir hacia otras frases con otros repertorios en armarios sin abrir que me apretan cada tanto con sus dedos largos como la vejez que recorre todas las mañanas mi esqueleto con la lengua de otras frases que me despiertan y me desesperan entre tantas cartas en plena orgía de palabras y máscaras espesas en la nuca que se lanzan con dardos llenos de besos hacia este temor de extrañarte tanto, este bostezo escrito sin besos apoyado en la mesa.

280 gramos

Su masa corporal, su traje de salivas armenias, su saludo desde la horca desde la escapada entre los cráneos que dan rollo a este frasco de arena movediza que es la soledad, llena de bronce y diplomas y no te conoce y comienza este encuentro este single de vacaciones ya sea en un sucucho o en un VIP con el roce del cariño sentado en el crepúsculo, dejen todo, esta el crepúsculo esperando en el camarote en short de boxeo, esta disfrutando de los amigos desconocidos que comparte este barco y surgen varios detalles que quedan en la agenda corporal de esos 280 gramos dentro de su carne china colgada de un gancho.

Amour blanc

Hecatombe descontrol del amour y de la punta de la lengua de esta soledad que no le sirve de nada a nadie y el calor de la distancia con su podadora rompe un poco y el ronrroneo del silencio que no deja dormir o el zumbido de las cigarras que se olvidan de su muslo a la naranja y no paran con los plyback y extrañan el sonido de la vida vacío de mi conservatorius de latas de sardinas y que extrañan su sonido precioso que acaba de placer entre los kiwis y los osos que duermen como bebitos raros y va a explotar ella bailando entre los helados poseída por la locura del deseo que merece otra vida mas, merece vivir varias vidas mas y salir del ataúd como del espejo en el metro que lo lleva en avión hasta el de su abuela que ya esta con aire acondicionado y argollas y por las lenguas despiertas de la tierra sale en sus paseos de bellezas entre el hervidero de pensamientos y pasteles y redondeles sin rostro de este tiempo y otros tiempos abrazados como bestias.

Sótanos de Osetia del Sur

Los aviones de Putin bombardean varias ciudades georgianas de Osetia del Sur pero dicen que fueron los otros los que empezaron esta guerra, siempre son los otros y otra vez nos volamos para los sótanos, otra vez con las cucarachas aplastadas en los pulmones, otra vez la muerte en portada en bikini en cada instante, otra vez a los sótanos ahora de Tsjinvali mientras la UE toma sol, toma daikiris, ven los juegos, van a bailar, salen de pica-pica...que vergüenza mas grande!!!, bombardear viviendas con gente civil, sin nada que ver en este conflicto entre militares dementes y en esas casas matar personas como tu madre o tu abuela o tu hijo, pero dice Putin que la culpa es de los otros, los georgianos y la señora de la foto es una mujer georgiana herida que grita tras el ataque de la aviación rusa. No queda mas nada, estamos rodeados de asesinos, ejecuten la operación.

Halteróforolos

Las vueltas supongo de las caderas de la siesta me bajan a escribir esta argolla, este piragüismo, este halteróforolo que esta dentro del penne rigatti y narra este atado. Después sera que viene también atado el silencio para otros ratos de cuentos.
Como de la enciclopedis del universo, como una prueba de chocolat, como un temblor, como un beso negro con lluvia de oro y en cambio no hay ese salmón que pintaba con el MOët Chandon, no hay récord ni diploma y es algo que deja ese temblor durante la soledad de la miseria y el silencio lleno de camareros extras se encarga de las palanganas llenas de ravioles de tofú y de pintarle los ojos a la oscuridad y que acepte como una buena patada en los dientes ese tufo a buñuelos de cocaína de su beso de acetona del amante que quiere dos mesas y que te espera con los teros en las cañas del alambrado de las croquetas que te extrañan gazpachos.

Récord de Jorge Bush

Acaba de caer la medalla para Jorge Bush con todo merecimiento, desde la China y naturalmente es de oro. Y es récord olímpico. Ha jugado al volley con sus chicas, ha saludado al planeta como si todo esta de puta-madre y anda disfrazado de misionero amigo de Dios como Antoñete Blair y como el torete Aznar y exige a los nochis que respeten los derechos humanos, siendo él, él cabecilla de este trío de sicarios culpables de centenares de miles de muertes de mujeres y niños en la guerra de su mentira creada en IRAK, sin contar todas las medallas de todas las guerras agrícolas y comerciales y ahora aparece de misionero de la paz este nuevo medallista de la hipocrecía que desde ese cementerio al otro lado de su risa de demente nosotros los muertos le damos la medalla de oro del cinismo al ganar en su gran especialidad, la mentira, con un cuento chino en la lucha de defender los derechos humanos.

CHUMYTRAC

¿Qué es rechuminga?, es ese recorto susurro que nos permite darnos cuenta de la remierda del euro, o es rédificil de explicar este dilema donde nada nos llevamos en este viaje de la vida que es un momento. Se acerca uno a esto sin saber sí la obra permite estos cortes de lata de la nada recostada en su extraña busarda. Ni siquiera queda un lector para encuadernar esta visita médica. Este bocadillo para los gusanos.
No es porque no te quiera decir lo que siento a veces cuando soy un croto y que no puedo llegar a redactar todos los canelones de este atrofio del bocho por la distraída droga de la chuminguitis que pone durango la vida y las palanganas articuladas de la pasión todas motivadas con el corto espacio y su extraña busarda.
O puede que la posta sea dejarlo que venga con sus ayudantes para encontrar un solo lector entre ese number empapado como un espárrago que entiende que le van a dar romesco y que sepa bien el chuky esté del Victór dicen las sartenes dentro del gran zapallo que se deje de fastidiar la mala sangre y que se deje llevar por las sensaciones del romesco y las tiras de sentimientos que esperan desnudas y parecen absurdas.

Terroncitos de basura

Donde van estas antenas, estos arroces, este baldío de basura que rellenan las mollejas que se apretan en la seda de la miseria de este blog perdido entre las dimensiones variables de la ilusión. Susurramos escupimos estocamos le ponemos amor como si fuera un poema que no es y genera otros encuentros otras escenas otro tiempo que te deja en el basural de fiambres todos preparados para la mentira y el matadero de las extravagancias que el silencio se encarga de dormir sin dejar huellas ni saber quiénes somos a través depende de como viaje el alma y sus zancos.

...salé un olimpico, mesa 8

K J V I, aPO corporation, Uri Betteredge y las chicas de boxeo de Centenario y 8 de Octubre y nuestro correspons en la mierda, Gustavensens Di Venturkur vuelan con la antorcha entre los calcetines agujereados del nido de su lata de berberechos y ante el planeta que se esconde en las colinas, declaran abiertos estos quesos de cuartirolo que es la gloria y en este ocho del ocho a las ocho empieza este bazuko mojado de los tres valores del sanguche olimpico, excelencia, amistad y respeto. Y arrivé a mi cabeza el legendario campeonato olimpico de tenis de mesa en el estadio de la villa olimpica Berlin "Serg Santiag" cuando los higos cagaban la cancha y habían otros cuetes, como no recordar la medalla de oro de Sir OTTO al robarse una lata de oro de sardinas "Coqueiro" en el Chuy, como no recordar el récord de caca en plena calle del bombero Luigi frente a todas las estrellas que arrugaban la ñata, son tantos y esta todo pronto...16.400 parejas se casan en èkín hoy ocho del ocho del 008 pero dicen que ninguna es gay, porque en China hasta el 2001 o 2002 ser gay era como ser medio retrasado o parecido así dicen por Eurosport y pasan los coloridos y sus zapatos que llevan la antorcha y la llevan agarrada del pescuezo en los instantes finales, en los relevos y esta ahí a priori, a priori ahí volando a la piscina al gazpacho al champoo a la crema curativa para la piel y pasa la antorcha, pasa volando dentro de otro que pasa volando entre las nubes como un orgasmo olimpico, el bals del amor salpicado por el pis de unos palomos que son creados para la paz y esta es una muy buena ocasión para volar todos como palomitas chinas dentro de un aro dentro del pañuelo de seda donde va la antorcha como una gacela cerrando el círculo entrando en la puerta de otro mundo con otro sueño.

BON JOUR

Como te gustaría que sea el instante del arranque en el sofá de las piernas deseosas.
Como te chupará ese momento pink en que el instante entra dentro de su boca de pozo sin fondo, su boca de imprimir todo el chorro que suponemos le gustaría al silencio como quien no quiere la cosa y son formas de ver y de comer ese perfume de graciosas serpenteadas formas de volar a precio de fábrica entre sus piernas en esta sentencia que se tira con la mini-usi y empiezan a girar los decorados y sus embutidos y glamugrientos bikinis y lechosas carnes todas adictas al giro de la mezcla y la sorpresa y esta materia no necesita mas droga ni matar más, no sabe de que viene el tema y cuando pienso en él, todo cambia, no hay rastro, el tiempo es un soplo, solo quedan los amigos de la calle volando lejos en otros caminos como un río de gonorreos y locombianas muertes absurdas, ¿que esta pasando mon chéri?, con tantas muertes absurdas y la calle sigue embutida en el crimen y en la traición...la gloria, la bendita gloria es una estatua cagada por los palomas, morfada por los buitres sin tocar el Levi´s.

Ver-ano

En este soleil del ver-ano seguimos escribiendo esta fiebre sucia reciclada.
Caldosas parolas que se apoyan y llegarán así nomás en las librerías para la Fiesta del Libro o para el barbudo Noel del 009. Un amigo del silencio anota estas arriesgadas bajas que en el fondo tienen razón y el ordenador sabe lo irónica que es la vida, solo Dios sabe como cada uno lleva las cosas que vienen el lunes. Y el ordenador el lunes o el martes va a a dedicarse a juntar los derroches y los desperdicios en la pantalla del ordenador y a baratísimos servicios con bichos de colegio y raritos chulos llenos de pajaritos y esperpentos.

SORETES

Entre aprovechando el fresc y por sobretodo el olor a hummuss de su lechuga con hielo entre el jabón para los platos. Chispiaba desayunando el placer a su lado muerto al silencio también acostado embobado a su lado como una silueta desatada por su olor ahora a baklabhá entre sus piernas desatadas que alcanzan a acomodarte en el silencio meloso que se acomoda en su último amor en la estantería de la cabeza. Y de puta madre, yá llegarán solos otros cables desatados también en la abertura del placer que me toma el pelo, me empapa y ya llegarán los primeros amores y los últimos en ese postre del pasado y el futuro unidos por algunos canales que revientan en la boca en la punta de la cama que flota en este orgasmo de mermelada de caricias caducadas y que le llenan los labios de confusiones mentales al grupo de odaliscos fascinados de soretes.

SOPORT

En plena siesta abrazado solo al soport de la sombra entre en esto de alas que disimuladas me maquillan de musgo toda la visión y me tiran al borde del viento que esta lejos abrazado de mariposas y embarazadas raras verduras que aprovechan este agosti y surgen desde la cama como bailarinas de yeso entre la puerta de nyloon y el ventilador con sus yudokas que pasea por mi cara llena de disparatadas palabras que forman parte de este tiempo somnoliento que saca desde las sienes besitos de nabo y patéticas babas embadurnadas en papaya y vuelve a acostarse como un zapallo sin entender quién esta hablando entre las máscaras de su cerebro frito hecho de huevo de palabras y cosas.

JERING

He roto con la depré de raíz, le dije en el desayuno antes que sea demasié plus-tard que se tiene que ir, entre llantos y risas he cortado con su letra de cuajo de guaco de frente manteca, es una decisión rara y cambia de forma pues hace meses que anda dando vueltas como una doctora de mi vientre en que todas las noches me deja un recado entre los panes apenas regados con leche. Si pudiera te aseguro que volvería en unos días cuando la guerra se empieze a aburrir de esta soledad llena de fantasmas y extravagantes jaquecas y en estos escritos se abandona este asalto de la carne y los churrascos que te tocan empujados por el deseo acostado en la cama cubierto de diversas ópticas hasta que llegue mi mamá con la jeringa de caldo de gallina.

ERTCUUL

Ayer ya fué ya pasó su entremes, ahora es lo que hay lo que apetece que aparece aguantando este presente agarrado de los huevos, este virus posible que no me deja entrar este choclo este sapo este higo de regalo para este festival de volar volar volar y bailar en este espárrago frito de la música de la paz que es mentira y que te revienta contra el sol y te devuelve escalonado en filetes de atún con papitas noissette. Mucha papita y sin control remoto para abrir la sombrilla que fue alquilada a la seguridad de la cagada del agua con sus gigantescas alpargatas que dificultaban el chapuzón y el trance del sexo del salitre. En definitiva mucho festival de carnes de pastas y de calamares donde todos lucían sus escamas doradas sus pinchadiscos sus famosos piojos y no quieren irse a trabajar pero como una verdadera estrella de danza armenia electrónica vuela sobre el Ararat se queda una noche en Algeciras y no para hasta el exquisito reducto de la cama para compartir artículos de ocasión.

SZUP

No serépa nada monstruo, motor animal bestia caballo y no es que no quiera interpretar algo o me haga el vejiga, es que de repente me quedó en la oscuridad de la nieve y es verdad me quedo en blanco entre la luz de la tarde que me dice hola y que va un ratito a la cabina y si la puedo conectar y no me dice nada mas, me cierra la puerta en la cara, me maquilla las uñas desde la cabina con la mirada y me compra la nuca y me la empieza a empapar a regar, me saca las maquetas y los tornillos me saca los puntos que tengo agarrados al cerebro que no sabe nada de que va la cosa, ni de la lengua que le enamoró el dolor que ya no está en su cabeza y no está ni muerto, ni se sabe dondé, ni en el cielo ni con las estrellas y que escribe mal y comparte esta imaginación que si dios quiere espera que pase algo para entrar en la parrilla y comerte a pellizcos y quedarse media hora abotonado a esa selecta sopa de escritores de mierda.

SPACKFURT

Mucho antes que el "Dove" me toque la piel entre el agua y el peyote de la otra piel de melocotón de la locura de la vida, mucho antes estoy aquí diciéndote que te amo y que esta narración no puede parar y salta por encima del mostrador de la distancia que trae su piel de bebidas espirituosas, para dejarte este suetér, este promenade dans Erevan y merci por la paja de la risa que verdaderamente es una amiga más, mucho más allá de sus risas algunas faraónicas igual que las algas; como una muralla; igual te estaré esperando como tu frankfurt, te estaré esperando en el frezzer lleno de zambullidas de la soledad que se aguanta y te escribe y te besa la nariz con mostaza. En realidad a partir de este momento no sé como explicarlo con palabras que tengan un criterio o vengan a aguantarse dos semanas aproximativament envueltos para besarte más, una vez más en el universo en el final del mundo te estaré esperando con la bici estática para fitness y aerobissis y con aquarius y Vin Mertens y melón y sandía,...pero lo más importante más allá de la puesta de sol que es preciosa, es saber como estás, como te va.