¿PASTEL, OR GÚ ÉREK LSRIC?

Es posible piensó por la sensibilité de las yemas que deciden prostituirse en las cachimbas de los piojos, se escribe para seguir flotando entre los calamares.
Es esa sensación sin nada que escribir, sin perfil y sin embargo, en un empujón del silencio sus motores arrancan esta sesión de flotar, supongo para copiar, para respirar, para contar, mezclar, fumar, esnifar, abrazar, desaparecer yá de la faz de la tierra y para las letras de cada fotocopia que pasa por delante y saltan las palabras que escuchan el silbido colosal a cabecear el espacio y alargar el embarque en esta manía con los hinchados temas que salen dia a dia a bucear con otros besos. Palabras en la inmensa mayoría sin saber por donde vienen los sesos hinchados de escribir ronroneos del aire que pasa como si fuera un superdelegado; montando en su pelela del Pato Donald pasa el escritor como un globo, con las experiencias que no se cortan ni un kiwi y se venden como hamburguesas,... supongo mon ami, que escribo entre tantas cosas para invitarte a tomar el té de ciruelas y anís sobre el Monte Ararat con todos los amores y como me salen las ganas por muchos motivos, te escribo para decirte que hay sopa de calabacín y esta bárbara y que sepas que todos los amigos de tu corazón te esperan en alguna esquina del mundo escribiendo sin saber esto que sale y no tiene remedio, se acumulan los abrazos tricolores, te escribo como mueve la cola el perro cuando siente la palangana de lata, como el gato frente al ordenador observándo este escrito de costado como un dandy, escribo por vos como este sol que sale como una novia para seguir soñando.