ABREUL

Abreul se despide avanzando en otro escrito que sale a escribir lo que sale.
Escribiéndo algo erótic o dejando metaforongas menstruaciones que avanzan como mis tias armenias sobre el Monte Ararat; cruzan el Caspio como Cristiano Ronaldo, como Forlán, como Gemma Mengual y me parece por la bijouterié que vienen a decirme que no puedo volver a publicar nada más. Y yó con la diez del bolso en el cuore, envuelto en esa maraña de pressing ultradefensivo con el contrato indefinito la clavó en una claraboya donde se desarrollan campeonatos de mocos rojos, amarillos, con pintitas de perejil, de menta, de yerba Sara, de chocolondo y abró con los dientes la pared del placard de la cuisine y me voy con la leona de la Metro Golden Mayer que me lleva tres siglos, tiene una piel de dulce de leche que yo siempre conservo una cucharada en los huevos y me hago el bebito de mamá, apenas mastic un lesmeyun, nó fumo más, nó tomo más basura y sin mostrar este escrito me escondo en el baño entre el material clandestino que me da otros temas para escribir, mezcla de amores y humores imperfectos, requeridos por el encanto de leer, de ocupar zulos entre las empanadas, de habitar entre sus procesos de embutido con calcetines para las várices y fruto a que él gobierno cree que la crisis inmobiliaria durará hasta el 2010.