Wie

No es nada lo que se puede decir, de esa serena inestabilidad sin exceso, la muestra gigante de sombras del sol la fortuna de estar sin estar en esa curiosa materia hueca detrás de la piel que necesita un neumático nuevo una medida para ver algo, otra sombra de contradicción, otra cosa para ser feliz, mira atrás el aire y sale corriendo, el estatus cae otra vez, mientras andamos la mente arrima lenguajes, la moral es un flan, el ahora ríe como un mono, los escalones también se reirán al final, se imita la comedia de la duda, este paseo es una descomposición, los valores están cansados, es decadente la postura de todo el circo del dinero y sus estupideces, rostros pasan ocultos llenos de mentiras, los instintos están sin instintos, el tiempo esta enfermo, una momia pide un crédito a los sentidos, lo correcto que aparenta el ser superior el jefe del humo no vale nada, es maravilloso el manejo de la piel, la prostitución del valor, queda la paz la exuberancia del amar entre tanto repugnante ojo, la motivación de querer, soñar con esa persona invisible que no está, así es todo, una pequeña inversión de algo después y otro criterio de verdad extraño entrando de uno u otro modo, ese gusto refinado de la mentira como una especie de baile.