Sus dedos pasan por el petit pasillo de la maison, la sombra ve la silueta de general inglés, las paredes todas en silencio con los ojos cerrados necesitan dormir de vez en cuando, cruje la ortopédica solitude en el living, resuena la memoria en el sofa y resuenan las latas de conserva en la cocina su mensaje en un perpetuo gusto del alma que recorre este pasillo interminable al fondo a la izquierda fabricado con palabras que camina sin rumbo en otra abundante espuma y escribe mirando con curiosidad lo que queda del sueño derretido en esta especie de piel como una luz blanca que sigue su solitaria cara al leer este filamento mucho mas mudo en su felicidad retirada del oficio de un ronrroneo que parece alejarse de su hermosa piel de gigante glicina.
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