Vendaval

Esta lloviendo y salen mis ojos raspando en la ventana y vomitando cientos de liebres de plástico, salen para ver si te ven pasar entre las palabras que salen como locas hacia el parking y el viento juega con los paraguas y con las palabras que se detienen a almorzar con el vendaval.
La lluvia que es un moustro pasa con sus pechos desnudos hasta que el viento quiera, y hay marcianos y novias que vienen de las huertas llenas de coliflores, berenjenas y sandias y pasan entre la tormenta inclinados.
Ahora caen los carozos del sol también con los pechos desnudos y las negras nubes han pasado envidiosas, hasta que dejan de mirar.