Croque

A solas vino la crema llego en su torniquete en el teatro de lo absurdo llego algo desde la mente jorobando la existencia con el serrucho la podadora el plástico de la sangre en las sábanas llego su dulzura su despareja manera su oscuridad su crocante exquisitez ahora estoy muerto derretido en la mantequilla de la soledad transformado en su delicia lejana olvidado por los planetas antiguos que andan en mi sombra estoy en la hamaca en el vacío como un pescado dormido hay luz en su papel de aluminio por un agujero un ojo no llego a ver su cara perdida en su cara perdida y muerdo la cortina con la mirada a miles de lazos trato de correr el espacio el piano duerme como un perro sordo duerme el silencio finge que esta dormido el colchón usa caretas el silencio sin duda no quiere el tiempo queda el humo en polvo de la nada en su torniquete el entierro casi de la extraña crocante inestabilidad, así pasan las nubes y yo me voy con ellas me quiero morir con ellas.