177

son las veces que las gotas salen en la ultima hora,
como alfombras mágicas como jíbaros como pigmeos
agradeciendo la inmensidad instalada despatarrada,
donde el palacio de las capas del cuerpo arrancá
su último bolero y a dejarse de tanta basura, de tanto cuento,
ellas con sus soutienes como abanicos prenden y apagan las luces,
comen y se van entre los libros, entre hojas selladas clandestinas
177 veces pensando en su amor, entrando en su oreja
como un edificio de 120 pisos.