Tocar su mano

Gracias... estamos en contacto parece decir el futuro con su cabeza recostada a un cuadro de la cocina, tan testarudo tan parecido a una burbuja de bicarbonato; los estantes quizás intentan apenas tocar su pelo cuando pasa y se detiene el mundo el rumbo manda un mensaje salido de lo mas olvidado y se va el mundo y espera que esta comunicación quede acá se vuela tiene otros amigos de bioquímica y como ya dije se va todo eso que no conoce a nadie se va por completo lleva tiempo sin verlos el sol ahora no es el momento la vida así es un error pero estas palabras que salen son suyas como el aire y el borde del abismo del error salido de todo ese frotar del sentir que es lo único que vale, lo demás esta comprobado, da náuseas. No hay fecha ni edad ni mes no hay domingo no hay abrazos ni lunares ni frutos secos ni ritmo lentisimo de una sonrisa no hay hombros ni golosinas, el edificio siente una extraña ausencia la ciudad no recuerda bien quién es... habrá perdido su alma, nadie sabe; afuera espera la vereda y otro defecto afuera esta otra aparente suerte con otros ojos y un denso humo y gracias que el futuro esta en el sofa con sus ojos de imaginación y parece pensar el silencio revuelve redondeles de cara radiante se levanta mira el cielo el tiempo abre un cajón y piensa ordena susurros y recuerda aquel abrazo llega al atardecer y adivina esa caricia lejana la lee detrás de las ojeras el edificio se desarma las huellas de la soledad pasan como con lágrimas de elefante, el solitario silencio escribe con una sonrisa en la cara este algo que agradece lo inoportuno de tocar su mano.