Bocetos inacabados

Falta algo y siempre al escribir falta algo y escarbo en toda la basura y es lo mismo en los pedazos psiquiátricos que llevan a la tristeza que llevan a esa pérdida a la búsqueda de la nueva butaca la fila del engaño para la foto con cara de un rato en otro texto salpicado de dudas y de borracheras que siguen vómitando el mismo ron y a que banquete de microbios vamos con ojos huecos como rancios menjunjes

como mensajes finales como uñas números apuntes bocetos inacabados, adonde va esta nave donde falta siempre algo caminando en la farsa de otra cosa otra suciedad otra frase sola. Si pudiera encontrar el viento que abra ese cerebro abrir ese paredón de besos y puñales ese vientre de puerta silenciosa falta algo con la mejor cortesía con otro tiempo que gire su tibieza siempre falta algo por encima de la tristeza y al paso de los meses esa belleza se pudre se pudre la ternura en su plástico, la risa del tiempo que no entiende nada queda masticando su olor a manzana con caramelo...algunas noches cuando escribe el recuerdo piensa en el trabajo profesional de poner las sábanas al hacer la cama su naturaleza amorosa su forma de hablar su mudez silenciosa el regalo de la piel...otras veces las ideas escriben solas algo de un olvido que relata simplemente un caso de la vida con la imaginación mezclada con el recuerdo y las curiosas coqueterías del encanto que no llevan a ningún sitio pero es una delicia de este acertijo de la vida que camina por el angosto pasillo de la miopía mirando el orificio morado de la soledad detrás de esos ojos tristes.