La esquina se imagina, esta observada la ciudad a la altura del nueve, el ascensor como un shut va contigo de la mano desde Giselle por los aires despues que alguién lo lea y la memoria con su buena butaca lea algo o quede todo lo no leído en la basura; se imagina el altillo, la lluvia ama a Henry Cartier, se imagina, te ve en el asado, te ve en la integración de esta lectura tranquila como la llovizna que se imagina escribiendo sin enseñarle nunca una palabra de lo escrito, sin sacar ni una palabra de todo esto acá a tu lado del draypen y de la almohada y del olor de tu piel bajo los pavos suecos y esto escrito que escribe esto que anota que guarda que no lee nada, no cambia el destino no cambia las palabras que dormidas recalientes salen a borbotones de los agujeros del toldo, esto esta lleno de cosas raras, no me parece preciso hablar de esto, la lluvia cae como con ganas de tocarte, da saltos, besa con su lengua cósmica Montevideo y las gotas pasan sin destino hacia otro mundo, algunas gotas se pegan al vidrio de su ventana y mueren al verla, otras se agrupan en Rivera y Osorio para besarle los tobillos, otras le escriben, otras traen un rollo para lesmeyun otras hacen cualquier otra cosa y así va este malabarismo de saltos semanales y las vidas de las gotas que mareadas no saludan al irse y son otras que son otras desconocidas y todo absolutamente todo dentro de algún dato donde van anotando como salen las palabras y las frases estan inconclusas desconocidas y curiosas piezas que a veces van escribiendo esto que empezó a vivir así con la húmedad que entra como Nadia Comannecci y te abraza y todo cambia y es una locura, yo no sé como serán los próximos siglos a su lado, estará en el mismo edificio la integración nueva, en cuanto a esto que escribo por lo que he podido averiguar es una obra desconocida, lo más probable es que no la recuerden.
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