El botija

El botija se manduquéa una tórraga págesa intégrale avec la margarina cremosa light con las vitaminas A,D,E,
le da vueltas al tarro con su gato y se emborracha con Nesquik,
se prepara una amanida de pastelas de cápsulas de polvos grises,
se deja llevar por las muelas de la sangre su curso de carpintería
y le vienen nuevos sonidos que de a uno
y a distancias cortas se le meten en sus orejitas sin dolor como bolsitas de tres gramos.
No puede mirar para otro lado,
sus espejos con las águilas dentro de su cuello le mueven hace siglos
y la cuestión de la falta de costumbre crean tal especie y
sale el sol y sale Louis Amstrong Ella Fitsgerald Chet Baker
Melissa Manchester Susannah Vaughan Anita O´Day y Frank Sinatra...
lo sacan del blog de los suspiros, lo sacan a cucharitas un grupo de besos guardados
en Fresa Morango Light en el estante de los calcetines,
no puede quedarse quieto entre el silencio ahora dominando toda su pasta-base,
llena de flores de sanatorio, repletas bañeras llenas de flores,
flores para todos a disposición de su boca de lilimento
y una caricia de veinte segundos lo deja tranquilo sin estupefacientes,
ni yuyos, ni masajes, ni filetes de lomo de cerdo, ni alitas de pollo.
Su cara pausada en pequeñas porciones de arroz integral,
de no saber explicar lo que le pasa, como se le mueven las lágrimas entre las flores,
como sus calambres celosos se abrazan a las varices de ciertas miradas,
le chupan la piel y escupen pajaritos amarillos y buñuelos de acelga,
¿como poder explicarlo?.