GLUTAMATO

No se pasan un aviso, ni se miran de queruza la merluza, ni se dicen una mirada, solo una mirada, ni hablan por los codos ni trabajan o se escapan para amarse, tienen un ferrari o un carro de Mercadona, viven en un palacio o en una cloaca, se pasan comprando en Tous o andan abriendo bolsas de los containers, se masturban solos o por internet y si no tienen sustancia se encajan un pollo al spiedo y lo demas da igual, queridas garzas, lo mas importante es el pollo, los muebles da igual,...el silencio pide un café y si vas a dormir en casa esta noche me dice que te pregunte. De vez en cuando, cuando se le canta el culo viene para amarte, para amarte tanto, con aditivos culinarios para probar el placer de tu cocina llena de migrañas de fármacos de deseos no deseados, de glutamato monosódico, un potenciador de sabor, ciertos colorantes y conservantes. En fin, productos químicos que desencadenan mis terribles dolores de cabeza.

Bombas de racimo

Cerra les ollus mon amour, todo lo que vera usted, toda esa oscuridad ahora es solo mía, solo de este moment pink y de todo lo que escribe uno lleno de esperanzas que se atreven a entrar y contar cualquier cosa y dejar filtros que nunca van a llegar a verte, nunca van a pasar un verano contigo ni un orgasmo más, sin embargo en su piel es distinto, sus antenas, es diferente, es distinto, estamos apoyados por ese espacio del deseo morocho rubio y nos sentimos como en un campo de perdidos cucumelos con sus vacas de cartón para los ojos de los cuadros que se cambian los quesos y Uri Bett mi corresponsal en CX20 Radio Montecarlo me deja esta foto sin querer y comienza su entrevista sin palabras, solo miradas y yó entró con sus maduxetas y con los cuentos y sus espacios y nos gusta contar al aire estas historias para tirarlas a la basura o dejarlas en la mesa un rato para flotar entre las bombas de racimo.

EDUARDO GALEANO

FAK

Después de conocerte hace un ratito es dudoso cada concierto de las visitas. Vós en tu viaje lleno de fakires y yo recalentando sabores, antojos y repugnantes maneras de mentir. Hemos raramente arrivado para desconcertar esa rara cara del otro monocop que te saluda como a un caballero cada día. Puede que la neura halla alcazado sus nalgas, su ansia para entender sus ojos que me llevaron los míos para mirar esa locura de arrojarse al water del casamiento, que te va a pedir el living room sin saber si lo querés o si es amor o es su lengua de casi virgen o sus figuras femeninas, es tan rara la cosa, quizás le recomienden que se arregle el diente.

Nó se como decirte que no te preocupes

Ir a despertarte o quedarme a esperarte ahora que te espera la lluvia y sus ácaros y amapolos, no sé mamá como decirte que no te preocupes absolutamente por nada, yo atravesaré la selva para lavarte la caripela con jugo de frutillas o quedarme a mirar supermodelos de Ferrol contigo y las serpientes, que háccgo, me quedóg, bueno me quedo media hora y te dejo una de las diferentes caras de nosotros con el tiempo que nos roza con su mano llena de mermelada amarga de naranja. Todos somos la soledad inflada que te quere abrazar neno entre tanta mosca y sudokus y queda clarete qui ti quere molt, multones de imágenes de futuro y sus hormigas en tu correo donde la vida y el aire se rien buscando la pista de aterrizar en tu bicicleta estática y el propio viento y la casa con las pizzas y las lasagñas y las latas de ventrescas detienen los susurros en el andén del zaguán del gabán de nosotros dentro de la campera marrón y aquellos otros que eran otros, otros dentro de nosostros que te invitan a una manzanilla en la distancia y que no desea que te quieran estirar la piel con denuncias ecologisticas sobre irregularidades en el reciclaje de basuras; total soñar no cuesta nada.

EMAIZENDÜRGEN

Besosetos gazpuchos en plena jeta deja el niño verde que esta en la basura a todos con su tos y vomitándo con su risa de lobo decapitado lleno de fotos de BATMAN y cartas de un marinero armenio dice su madre superiora de los viejos testamentos de las dudas que le habla de otras falsas incertidumbres de incertidumbres dentro de otras incertidumbres al alcance de las dudas siempre en primera expulsión del reino de los cielos en la playa del cerro de Constantinopoulus. Es una posibilidad madre que estás en la boutique tomando el té con las que ahora te hacen taichi y te ayudan con raiki, es así madre que estás en Lorenzano celebrando el día de la secretaria, en el Club de Pesca Noa-Noa despidiéndo a Elvira y a su novio de 103 añitos que se van para Vigo, y que están cansados con tanta sardinas, pero con ojos maravillados y sucios saludan a la parcialidad de los tragasables y alcahuetes de mierda, empiezan a sacarse los huesos dentro de todo ese envoltorio de los alfajores de maizena de la vida, empiezan a recordar otra vez lo mismo de siempre y a volver a decir las mismas pavadas que se endurecen con la noche con sus modelos de alto fondo nasal de esa fosa de la carne podrida, ofreciéndo sus fideos.

CROT

Agarrapiñado como un croto en la cama en doble fila se abre las gambas y los sesos; deja que sus dedos se metan en su telaraña llena de sicindelas, extraña ese otro salmonete al besar su santa sede, su leche roja y empieza a gemir sabedora de la leche que llena la bolsa de la piel melosa, ardiente; muerta en esa molleja glaceada del virgo que se pierde en la bicicleta de los residuos de la mentira de la prisa. Ese residuo que no deja telares ni curvas a seguir, para vivir y decirte que estoy loco otra vez y es mentira, no se no se, no se lo que pasa, no lo puede decir dicen las réplicas de la risa que muere por el escape del insecticida de la inexperiencia de la pasión clínicamente muerta que te empieza a tocar el sexo con ojos jorobados entre aplausos y serpentinas.

DEL AÑO DEL JOPO

Del año del jopo vienen los sabios con sus gusanos abiertos a los textos y a la llegada de los cuervos y cráteres y ellos dictan las clases, ellos o ella con las clases de catequesos escribieron en diferentes bols, tupers, en letras grecas, en gerófolos, en gotas de bilis, en ten piedad de nosotros los primeros buracos y grandes o chicos padres nuestros que son diferentes, que no salen las cuentas ni los cuentos y no están en you tube ni en la Fundación Rockefeller ni en la concha de su madre, ni en la exageta de la academia de las mentiras correctamente apiladas entre falsos paisajes de escritos sagrados y que vienen a tomar el té y a ofrecer una gama de tupers para las cabezas de la boutique por la voluntad de Dios.

FAUCES

Sordo corriendo cegatoni balbucetti debajo de la lona vuelvo sordo a vos cada tarde. Sé que desde la sordera de la vida escribo estos escritos que no son verdad. Que van de vivos aún en sueños; al menos eso parece en los trozos que los brazos dejan sus retazos de la apariencia. Acaso dame vida dice el silencio, me pide ideas, títulos a este sordo manotazo que escribe cualquier cosa y dice que le llames, que te quedes, que busques visiones, palabras llenas de sol, féretros, fauces; será la historia de la vida y la muerte que pondrán fuego a todas estas letras con imágenes desvanecidas que deja la vuelta de la vida hace segundos con sus pocos minutos que te arrancan la cabeza intacta y de pronto se narran otros escritos que no son verdaderos ni al salir de la tierra escapando del olvido de la mano del viento.

LIVIUS

C´est un alivius estar unos minutos acá cerrado contigo antes del café con leche que espera verme llegar por el banco de espermas azul de la esquina. En su rincón espera también la perdida mirada de un lunes que no pregunta nada ni va al grano con esto que la mente deja como una especie de sumas y restas del interior de la ansiedad, igual es un misterio y afortunados de esta luz y de estos coloretes que empiezan a atraparte como un pez volador, como un defecto del interior que me atrapa en su interior a mi también y se desabrochan el gatito.

KICHEN

La posta, la melhor es la que ha nacido de la escasez de la nada, de la oscuridad de la sombra, del hambre de la mugre, supongo desde el primer chorizo con porotos gritando entre las chauchas y en eso la vida se fue con estas brujas que preparan el bajo de las polleras para elegir a su arzobispa para el caldo Knorr de gallina y otros culolentos platos de la varieté de la alta cuisine abundada de alimentos que salen del plástico como jazmines y nísperos puestos para el menú de hoy y nos preguntamos con los pollos verdes cuál es el bebé, donde esta el caracolita, la babosa, donde colgamos los zoretes del banquete del paladar que se imagina un sorbete de escamas de peixe prohibidas por Nuestra Señora de Fátima y todo es una tortilla de pana y grasa, es un raro sabor, un gusto a zanahoria, una flor, un delirio, una sardina.

GONG

Sui de lec generationi del belsaniari,"lastuti califati lefiliangulo cuisto mañona no manya no niente", suick un drak vermell, un gong, sui un enfant de la pascualin, un zoquete, un gochan con respeto en todas las iglesias, sui del biberón de fernet avec du bier, sui un cateto de la hipotenusa de la muchacha del gaz y vuelvo y me estrelló en un vitro del Palacio Salvo para teñir las mentiras de la iglesia de sus calles de diabluras que se suben las tangas con panceta en nombre de algún padre superior y usted seora o seor Deus cuando viene al poble sec, cuando viene acá al locutorio Catalunya a hablar con el mundo con Dios o sin Dios y dejar 20 euros para un taxi para irnos hacia la concha de su madre y usted tiene Dios del otro lado del cielo?, igual le digo que no importa si nadie me encuentra entre los galgos ahorcados, igual sé, que detrás de las cachimbas hay algún amigo y es lo plus important, entre huesos desconectarnos gracias a ese Dios que no es bueno ni malo y que no vino detrás de las estrellas como dijo la muchacha de la lotería, capaz que el viento lo desconecto en otro taxi.

LA OTRA

La premier vez de la nata empezó encarpado el calzonete detrás de ese conducto de los ojos hacia ese paisaje de las tetas que estaban en la corbata esperando el couland y se dormía esa baba pensando en ese tajo producido por la locura de la baba que despierta el pantalón, se encerró en la caja de longanizas y empezó a acariciarce los pezones de morcilla dulce y rásuro rásuro hasta el ronquido de ese chorro que empuña la desnudez y salpica la espalda de la clientela que espera la mitjana amanida de pollastre y esa miel de la virginidad con sabor a mandarina de mierda, después el hombre de plástico va apolando para otro teatro de deseos descerebrados y anales, tapado hasta la cabeza, cada sususrro doblado con su correspondiente viento, salchicha y novios y empezó a tocarse otra vez en la noche, en la cama de tantas compotas y arroces, como que le movían las manos de su cuerpo y se acariciaban como mordiéndose los labios y le parecía que lo estaba tocando una mujer, una polla, cosa rara el sueño.

Las disculpas de Bush

Hace días titulaban en la prensa, ... "Bush pide disculpas a Irak porque una de sus ratas disparó contra el Corán", reloco el caso, encroyable mamá, surrealis, un ácido vergonzorete, sobrenatural jorgito,...no sé que mas poner sobre estas palabras y me acuerdo del trío de las Azores, de los asesinos que inventaron esa guerra, ¿no sería mejor pedir disculpas a los iraquíes por los 650.000 asesinados?, ¿o por los 2.500.000 de refugiados?,¿o por un país destrozado?, ¿o pedir disculpas a sus mismos compatriotas por las 3.500 ratas muertas?. De cualquier manera tarde o temprano este trío sera presentado a los gusanos que de momento tienen amante nuevo.

WOKITOKI

A ratos solo a ratos que a veces solo pocas pienso en breve, sin reventar la frase contra el cielo empotrado en cada luz al abrir cada oscuridad de estas teclas que me acarician sosas y soy yo su máquina su afeitabic su living room su cisco kid su hopalón su bilz su wokitoki su putita yonki su moulinex, su doble piel de alcahueta de los nazis, sus redondos susurros empotrados en este teclado que me dice cosas para que las vea y las ponga como salen, no como quisiera realmente como quisiera porque hay un hueco en esa hora puente de verla atravesar Montevideo-Sant Cugat, hay un crack que pasa como una bestia preciosa entre miles de paredes cada papelito de placer, de baños turcos, de espejos antes de besarme los ojos cada noche y de tomar un café y charlar contigo y me parece bien verte aunque sea antes de irme un poco en estas teclas que no hacen otra cosa que escribir, decirte pocas palabras.

INDIANA RAJOY

En busca de todo lo que se va de una, en la cara, empieza esta nueva calzotada, se van los patos, se va la gran muñeca, se va la milonga popular, se van los que ayer se abrazaban como amigos, como un pueblo unido, se van, pero queda Indian Raj, queda medio en bolas, en pelotas, en busca de la depilación anal, no se lo pierda señora, señor, encubando otro desbande de los patos, que duramente dejan sus sonrisas en un bols de crisis instalado con la crisis que dicen lo que tienen que decir y se escuchan los ecos de este reality show popular descalabrado por la crisis que esta gestionando derivar este conducto que llega hasta la grave dimisionitis que se agranda, se engorda la flaquita y afecta al que menos se lo espera y se va, decide no estar mais, nunca mais y es preocupante para los esperanzadores que con esperanza se frotan los colmillos de corcho y los puñales de plumas y algo estará haciéndo mal, muy mal dice su madre superiora, su gran muñeca y es para preocuparse el buraco producido por este origen de la depilación anal dice ante el club de fans de Sara Montiel, que también dice que se va.

Óculo

Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguettis es una orgía desespera-da, desmesura-da, enredada con cuerdas y cordeles de diferentes medidas y tamaños, que cortan zanahorias, y van andando preguntando la hora y el dia del año, y lo que toca, y si se tiene que cortar a rodajas o tipo Juliana, o si el cuchillo está suficientemente afilado o falta alguna gotita de agua o de cualquier líquido raro como los flujos corporales que cortan otros óculos entre dos palacios, y se vuelven a enredar con arte que por enésima vez se esconde en su cabeza espongiforme y se transforma otra vez en lombriz intestinal, a la boloñesa, con ajitos picados muy pequeños, ni se notan, como parásitos entretenidos, como óculos desfigurados, varios óculos asfixiados por el pomodoro bleixant de la salsa.

http://betteredge.blogspot.com

NUCUNGULUNGU

Cuando éramos cucumelos casi perdidos de la mierda, en una zona de la vuelta ciclista, nos confundi- mos de culo y de cuadro, los gatos no nos esperaron como decía el tiempo. Nadie estaba en los cuadros, se habían esnifado los pocos gramos de viento del motor de la heladera donde los gatos tenían un Spa con ratoncitos y lagartijas, no quedaba mas cerveza, mas leche, no quedaba mas tierra, mas aire, mas agua, mas vida, mas esto de lo que ahora dejó. Dios no vino nunca, nunca vino a vernos ni un ratito.

LAGÍMTAKJF

Voy a hablar de ella que va pasando de ella, ella es el último penal, la derrota que aparece en las finales de fóbal y uno entra en esa cara de caballo desencajado, como una vedette de calle regalada para amamantar esa teta de la cabeza de Ronaldo y el gordo travieso partida en miles de lágrimas multimillonarias, en fin perdió el Getafe y quedó bloqueti todo el mundo toda la noche, dando ruletas para atajar la pelota que se le escapa al Pato y escribirle a Dios si existe, donde estaba esa noche y que dejé de cuentear porque no estaba en el momento cuando el supermodelo Luca Toni la clava en el minuto 999 antes de tú también brutus hace dos minutos, donde se puede tomar padre un nuevo servicio?, ya no se puede hacer nada, me queria atar las lágrimas, esconderlas entre los libros y esconderme yo, ellas estaban presas en otro bochón dicen los rostros de la derrota; després pasa lo de Nacional 6 River Plate 3 donde uno vuela hacia el asado de la eternidad y esta Monica Bellucci y el Padre Marcel pero dura poquito ese souflé, després la derrota del Zaragoza y lás lágrimas de los millonarios jugadores en la televisión, frente a mi, donde yo escribo esto frente a miles de niños que pasan muertos de hambre en el telediari 24 horas, que ya no tienen más lágrimas, ni padres, ni brazos, ni piernas y son la derrota del hombre que muere, esa lagímtakjf o la otra lagímtakjf que tiene 3000 zapatos de taco alto como la Victoria Vekan solo para pensar, para posar en ese lacrimal de oro y sigue la lista, pero ordenando otras cosas que se tienen en cuenta y volver al cagazo en la piernas de Cristiano en el peor penal de todos y es bravo el tema, es terrible como el césped le pega a los tapones de Terry para que erre el penal de la gloria, pobre brother blau que gana 200.000 euritos por semana, pobres muchachos, tanto ferraris, tanto lujo, tanto dinero para tirar ese penal como el culo, el palo se agrandó, la pintura se chupó la guinda y la gloria no les abrió las piernas de trapo a estos miilonarios llenos de lágrimas con muchos ferraris.

TOUR

Mi horario cambia, según los dientes que vengan en el acto que me quieren tocar, y voy y vengo entre modelos de franfruters y de boyones en los ojos que saltan hacia las ciudades del turno donde la mesa me llama con los diversos vestidos de entierro, me llaman las sillas, me tiran pollos las telarañas, los barcos se van para otro microondas, las sirenas quieren tenderme la mano para comerme con los fideos y me piden un ticket gratuito para los pies, para pasear con los gatos, para seguir como una flor en el baño observando a los modelos que entran a peinarse, a arreglarse el chaleco anti-balas, el cascarudo ojete y dejarme una miserable propina. Mi horario cambia de camarín en camarín, de babydoll de babydoll, de tour en tour y me deja en la entrada otro jueves, esperando a todos con un pedazo de lechón tomando sol, todavía dando patadas.

PETE

Hora de marcar tarjeta, de estar de bobera, de alcahuete de los narigones, idiota, hora de escribir que pasa, donde esta la puta, de despertar a los hachazos a la inspiración que me observa dentro de su molleja que me recorre la espalda y me dibuja gaviotas entre las ranuras, hora madmoiselle de desobedecer y salvarnos de morir degollados, hora de desnudarnos los tenedores en cualquier plat de espaguettis en plena fiesta sexual colgada de los escritores lombrices, hora de saber tu nombre, hora del chupete, de tocar tu profundidad con la lengua un ratito, acariciar con una lombriz toda la arcilla de tu cráneo, no sera fácil el tema de hundirte el puñal en las costillas, hablando dulcemente.

CRISTAL

La gran trola, la mamadera, la petiza, la de "hay mi amor como te sientó", la muerta de hambre, la ners de rosa, la pelo con tuco, la barbuda, la philisshave, la alpargata, la bigotuda, la enana, la que exterminó a seis ñatos devorándole hasta la última gota de engrudo, la que se comió al bocha de un bocado, la que le encanta el látigo, la que pide que le arranquen la cabeza con todo, la asesina, la que te pide la leche, la que te come en dos panes, la que te llena el culo de mantequilla ligth, la que te mete higos, la que en la oscuridad te besa el cuello, la que te arranca los huevos, la que pide otro canelon, otro polvo, otro gusano, la mamuska, la rosadita, la de Bochini y Bertoni, la que exige más y más, la de los políticos, la que te mata lentamente, la que te escupe hacia las hogueras, la que te da el chupete, la que te da la sopa, la que te da el alma, la viva, la avivada, la rápida, la calumniadora, la poeta, la dura, la cagadora, la que manda en la locura, la del reino del culo de la santa sede, la modelo de la noche, la novia del cementerio, la torturadora, la verga sucia en la vagina de la muerte, la que te arrasá las piernas y te folla los dientes, la que te saca las muñecas, la carnívora, la depredadora, la rara, la enmascarada, la concha de su madre, la limosnera, la ladrona de las ladronas, la trucha, la torturadora, la pederasta, la milonguera, la puta, la suyera, la pasada, la que aúlla como un lobo, la que llora, la travestida, la que se le doblan los ojos, la que te limpia la caca, la que se pasa de la raya, la incoherente, la ladrona, la mentirosa, la que te caga a lenguazos y te corta en pedazos,...es Madame Cristal que sigue su fiesta tumbando a hachazos infinidad de animales salvajes y prisioneros que van derechitos al cielo, todos barnizados.

SI US PLAU

Ya paren si us plau, bajen del balcón de las orejas con escaleras hacia el pan atravesado esperando los suspiros del parrillero lleno de chinchulines del estofado del cerebelo; paren de pajear ideas todos ustedes los pensares que pasan ocurrencias dentro de mi montaje interior para acabar con las depres y putras conductas. A esta serenata del fin de la existencia le quedan muchos transplantes, paren si us plau de querer volverme loco y de eso no caben dudas porque todos los santos dias me meten mano, me taladran, me penetran, me necesitan para invertir en sus camas y no deja claro si se va del todo, cosa que le encanta al pensamiento crea lo que crea. Es lo que siente este teclado que tira mensajes que generan este espiral y poc a poc el letrista pasa la ronda del aprendiz de nada y no decide un carajo escriba cualquier basura, donde va esta vibreta personale de la realidad que es otra pieza de exposición y que diariamente sale de la cara para grabar lo que el mundo va dictando entre la memoria y la mentira de esa memoria follada por la soledad que es nuestra mejor puta para el banquete de los gusanos.

MODA

Al descender pensando en mi abuelo Juan doy voz a este blog que se pierde en la voz de las cabinas que preguntan siempre la hora a otras. Tienen orejas que escuchan bien entre los muertos que desfilan en esa proa de baba disimulada de la vida y de la puta de babilonia; modelando, regateándo, llena de callecitas de pan infectadas en la cara de la historia que no sé como relatar esa muerte pisándole los talones a María a Ohannes a Garabed a Aris a Sarkis a Jazmín a Siranush, como ponerle voz a ese vestido blanco de la locura y el olor a vómito de los asesinos, decapitadores, de las madres del terror preparando la comida para sus monstruos y de los pejerreyes de Occidente jugando al ajedrez. Todos desfilamos mucho antes de la inquisición hacia las hogueras por el amor de algún dios, por ese amor a todo dios que esta en paradero desconocido, no aparece para derretir el hacha ensangrentada y para exterminar el odio de nuestra especie asesina donde desfilan millones de niños hacia las ratas cada amanecer, cada minuto, y me voy entre cuerpos cercenados hacia la aventura de escapar, de cuando salvaron la vida aquel 14 a la madrugada, escapando entre las suertes que también escapaban de su corta vida y sacar la loteria de no ser descuartizadas por los estilistas turcos y algunos alemanes de alta costura también diseñadores de cortar cuellos, que no pudieron con todas las cabezas y que no lograron degollar a mi abuela.

BIKINI

Zapatos y mocacines, sandalius y chanclotos, renacuajos y jeringas aprovechen este atún de frases nuevas y usadas, de palabras diferentes y de las mismas aburridas de siempre, de frutas podridas y de labios llenos de mierda y dulce de manchas de sangre, aprovechen este huevo lleno de emperadores degollados, este antisudoral de baba lleno de costra, no se olviden de tirar todo a la basura, los escritos, las poesias de niños alados abandonados, los pendejos fuera del control de la soledad llena de rosas amarillas, no te olvides querida penumbra del camisón de gallinas coqueras para bajar del tobogán de las costras que preparan cruces gigantes antes de que otro verso te quiera follar todos los versos, partirte en seis, no te olvides de tus ojos, dobladitos en la mesa de la cocina, regalados a la embestida del contacto con este mundo cruel y maravilloso que se deja por ellas violar, solo por ellas las palabras miles de veces, para que decidan con la ensaladilla rusa cuando suben a esta cama de orfelinato y con frases inventadas del aburrimiento se sumen a este bikini solo con queso.

Oé, oé oé oé

Hasta los marcianos inclós nos hemos acostumbrados a la seguidilla de ciertos plats combinats de esta cuestión. De la misma manera que la decepción en cortes de carne de la vejez y sus universos. Otra bomba de ETA mata a un pikoleto que tendría que estar en Marruecos como dice una pared y aparecen los dueños de la democracric con la boca llena de condenas, de promesas en ese futuro que nunca llega y se habla del final de estos cables pelados que la muerte hace décadas va coleccionando y porque no hay gobernante que tenga la magia para acabar con estos especialistas en matar.
Zapatero, el chaval que esta de president se ha desayunado un donut con un fiambre en las hojas de su oreja llena de perejil y no es moco de pavo ni salsa rosa ni operación triunf ni supermodelo 2008, es estremecedor esta natural forma de desayunar hace mil muertos,...oé oé oé dice la letra del tiempo su paso hacia el cementerio donde los aplausos se van hacia el fondo del pozo del cajón y la cabeza esta tapada de manos que se le echan encima y no hay otra salida. Vienen más aplausos al muchacho que ya no vera nunca mas a sus seres queridos, que no sabe ni entiende toda esta pasarella de los uniformados de cartón que se saludan frente a su casita de madera china; no sabemos que hacemos sabe la memoria hace tiempo y con luto cabizbaja la memoria no realiza declaraciones ni sale en las fotos y nadie puede hacer nada, ni la policía ni la justicia ni la santa sede ni el Papa con tantos muertos empapando sus medias can-can. Solo sabemos el oé oé oé oé oé de esa bomba, de ese balazo en la nuca.

...le ciel et la mer

La mirada empezó a chispiar cuando arrastró su ganglio invisible de flujo descremado el ciel ajustando su lengua llena de migas de edificios y tanques sobre la mer desnuda posando para national geographic, para la cadena de pollos de granja del puto Ruben y todos los pros-pestos del Motel Riviera donde el padre ejemplar acaba dejando la bombacha y se hace partir el culo y así se dejan secuestrar los dueños de la tierra por la mer y el ciel que quiere casamiento, que te quiere tocar la mano, que te pretende para meterse dentro de tí con el pretexto de las ganas de vomitar, no sé cuánto.

ADN

Como un dolor de cabeza que se despeja sin pechos ni en miniaturas de pescado, sin mudarnos de vos, sin dejarte de cuidar aunque no vengas con tu madre y tu abuela y tu padre y tu hermana, igual te guardaré frutillas cada noche, cada turno de este juego de la suerte que te guarda el ADN, te baja los pantalones, el juego de ping-pong te lo roba, te acomoda los ceros en el cajón de las despedidas, traslada los grifos de engrudo de los labios que buscan ansiosamente otros labios, desactivando las alarmas caretas llenas de idiotas, chupa duraznos hasta el carozo pelado que pincha un cajoncito de duraznos que se quitan las lagañas de la vida con sus gañotas que sienten que llegan a Montevideo, que se toman el 538 para la playa de los ingleses para tomar mate con los duraznos que pinchan pescados en miniaturas de vos.

CUCUSU

Ya han pasado muchos sueños por mi cuero cabelludo en esta pieza del Hotel Oriente de vista panóramica con los perros de la pieza de la calle que siempre están llenos de varicela. No importa la crisis del agua ni el cambio hormonal, la pieza me aguanta la tristeza y me pinta el único ojo donde saca sus apuntes el amor y la desesperación y duerme a pata ancha entre los lápices y las fotos que le cuentan cuentos para mover la cola y escupir dientes. He descansado en sus paredes que no dicen nada, he volado entre los rulos de la mugre hacia otra corbata y ella la pieza, como la puta de babilonia con sus cuatro brazos me acaricia la nariz, ya no puedo más por aquí dice Mariano, lo dice como mi abuela de Erevan, serán los años, las urticarias de la calle y sus recuerdos ahora pasan modelando, corren como patos y abren esta matina, este mate dulce para pinchar esta foto donde la nariz parece una niña entretenida con un moco.

Amor a primera VISA

Una ganga era el tema de los servicios si miramos los quince pesos de diferencia entre una chupada y el culo. Esta referencia es un dato significativo en el tema del striptissss en esas calles de la noche y sus espiritus santos. Esta demás decirlo que las ratas del cementerio saben que se viene el fin del mundo, que no quedan tetonas en la sopa de verduras del club de la paja mental, ni siquiera alquilando su pene de 67gramos con arco jabalina patas de rana y colador. Quedan poquis dances para el micro final en el acto asexuado cuando hinchado de antidepresivos la sacarina surfea la espuma y lava la boca con pulydor su gatito cocido a goces y ya no toma mas por ese lado, lo tiene taponeádo, serán los años, los momentos que entran pelando las yemas para rozarte los alambres púbicos y los corales chinos y te tocan la concha como con una ramita entregada en cuerpo y alma como una verdadera santa por ese amor a primera VISA de oro y si puede ser de platinun pero muy platinun, por delante o por detrás.

BOMBUL

A la carta tentada va la tarde que te dice "que pasa bebé" separando las piernas como un plato exótico y se presenta en bombacha deslizando el sol sus dos dedos dentro de la papita entre las nalgas que se abraza como una babosa a su cementerio de pollos.
Chupa y chupa como una esponja cuando el chip se le mete en la cola y no se acuerda si la tiene guardada en un archivo o si esta vez saca la verga y se la ofrece avanzando pavadas visitadas en el acceso por internet y lentamente la saca de la vitrina con las croquetas achicharradas de la cama y la guarda húmeda entre los bultos de huevos lamidos como un balde de semen en esa danza de los dedos donde se alborotan los gemidos.

TIQUI-TACA

Así es como brilla el River Plate de don Juan, y si todo vuelve a repetirse de adolecente recuerdo que para cada víspera de fiestas tradicionales como por ej: Reyes, Navidad e incluso para el dia del niño allá por el mes de agosto, llenaba y retumbaba en el oído de las masas un grito muy particular, paraaa tooodosss los pibes llegó el tiqui-taca divertido tiquitaca sensación, cuanta lembranza, no eran mas que dos bolas sostenidas x una cuerda que dirijidas por un mango de madera se golpeaban entre sí liberando y traduciendo tiqui-taca, décadas despúes ,porque no siglo despúes llega a oidos de niños, adolecentes y adultos el mismo sonido pero claro difiere mucho de aquello, hoy no es más que el tiqui tiqui del juan. Con puntero puntero contra la cal, un entre ala y un puñado de soñadores que piensan que la dársena no solo suena en el puerto, también a orillas del miguelito. salu River, pero arriba Nacional.

TUYA HÉCTOR

Ahora blooger automáticamente guarda estos borradores y se buscan astronautas encabeza la pantalla de hoy para pensar en tantas ranas, en tantos chorros de semen sobre los pétalos donde las ranas aspiran cada raya de lluvia y se penetran como sordos. Ahora vendrán otros astronautas a pasar por tu vida llena de extrañas realidades para escribir cuestiones que la imaginación prende y apaga como olvidando la costumbre de boxear en este juego donde pierdes la vida, pero es el único éxito adelantado que la muerte toca y se va.

GAUCHO ARDALÚ

Gauchaba gauchando gauchongos gaunchele y gaucholdós con gauchangos... así empezaba de repente el encantador Andrius Rochettó este nuvo salazar de romper la tranquilité que la verdad no estaba en su caca de calamarete ni siquiera estaba enterada del gaucho que gauchaba poesía gauchesca gaucheríando gauchos y gauchas de gauchelember y gauchelondon, ni hablar del gaucho Alfredo que ya naides lo tiene ni pá las tortas fritas, ni pá compartir unos mates, ni sonetos de Garcilaso de la Vega, ni compartir en la giralda unos sanguches con el negro Francis, ni para hablar de Stroessner, ni pá alentar a los estudiantes, ni hacer asado para las gauchas..., el gaucho calderero esta solari, ya no tiene ningún gaucho pá pintarse los labios ni pá jugar a los doctores ni al War, ni pá ir a coger chanchas y ñandues.

BULDOG

Estupefacto por el virus salido a la luz en Madrid donde de cayetano han muerto como 18 boletas, arrancó esta perinola con este dato estremecedor y se disparan las pompas de jabón buldog de la sorpresa alarmada entre los sarcófagos y fantasmas y entre los vestiditos para enanas de la libretita de apuntes. Yo quisiera que se aclarará esto pero yo y usted querido lector no existimos más que para abrir un number, deambular entre otras sorpresas de otro texto, despúes de todo, todo es mentira, lo demuestran las últimas anotaciones del cardiovascular de cada historia con el vestidito en la mesa de luz para la muchacha partida en dos.

BRIOGE

Dado como cambiantes arrivan los tiempos he de comenzar este brioge diciéndo que no tengo hace tiempo temas claros para escribir, no hay al menos en mi poder buenas ideas, para dejar para nadie o para otra cosa que no sea leer. Sigo cuestionando cada vez que empiezo algo que no se verdaderamente como va a seguir, pero así es este caracoleteo de existir en la nada que me lava, me viste y me tira con la cisterna para que yo abra el sol supongo para pocas personas. A la bartola la masturbó debajo de la mesa intentando encontrar su placer que me lleve hasta un tema nuevo y no pasa nada, tal vez un tosco rayón de los labios de este teclado se abra entre meadas y me mire con su ojo que sostiene este anacrama congelado de la conversa y que siente el aire empapado en la nuca de las ideas que no se enteran y se revientan entre la basura.

YUME

En los cablecitos retorcidos de las camas de la vida, el sexo práctica sokatira una vez más con la escondida felicidad que a través de las flores a keroseno encienden el primus para ver la luz del cuerpo de cristal de Pando de Amsterdan o de Pekin. En cada sokatira viene el ejercicio yume de pago del semen en su cadena de huevos llenos de miserias humanas que empelucan el mundo y a sus sanguches olímpicos llenos de famosos basurales químicos y fiambres flotando como franfruters y esa contamineta aparece y desaparece cuando el escritor sin rostro se despide de cualquier soneto entre los sanguches que esperan su antorcha, su estacada atravesando las costillas, su petit babarois de kiwi en el cerebro y las colas de los cielos de otros sanguches que hacen cola en el borde de la habitación esperando su porción de saliva depositada en finas capas de leche de miles de cadáveres convertidos en ideales de belleza.

WILFRI

Faz muchuss tampones qui nos encontbrandzen les escott,...ay mi amor como te siento!!!, 33 años aproximativament messie-dame?, girando yirando en este caballo perdido de su saliva llena de caca de este invierno, este viernes rubia, este chupa-chupa de lapicera, este trastorno escondido entre los universos debajo del paraguas.
No te debo nada merci al Padre Marcel, no te verán los lobos marinos, no habrá mais comida ni agua, no vamos a tener mas ganas de ir a la playa, ni de comer chivitos canadienses, ni huevos fritos, quedaran fuera del casting de super modelo los profesores que son divinos celuloides, no habrá ni internet ni wiffi ni oscuridad ni sol ni relojes ni atardecer ni coca ni dudas ni iglesia ni banda de poliladrons, no habría ropa, desnudos todos sin necesidad de tocarse ni de acostarse con nadie, ni de sexo, no habría mas sexo, ni venta de armas, ni de niños, porque no habría más dinero, no existiria la muerte, ni luna, ni pasillos de mentira, ni sed, no servirían de nada ni de regalo las bombas nucleares, no habría por ninguna casa memoria ni colapso judicial, ni hablar de asesinos y politicos, pasarían por desubicados y no puedo crear nada, lo siento no sale nada porque no hay nada, todo es mentira, no hay más palabras porque no salen, no puedo más con las palabras que no quieren verte, nadie tiene ni correo ni casilla ni profesora de francés ni intención d ebarir la boca, nadie escribiría ni nadie explicaría porqué, nadie tendría abrazos o besos o celos, sonaría raro, pues no habría nada escrito para poder leer.

FRASC

Las máquinas tardan sobre todo cuando arrancan por la mañana explica la señora que tiene dos máquinas, las manos no tienen máquinas ni instantes que se van comiendo bicicletas ni los espacios ni los caballos de las historias que uno desea en ese revoltijo de huevos con patatas y cebolla de los sueños que cada uno en sus frascos esperan acercarce a la muñeca para gestar este relato que no tiene nombre ni texto autobiográfico, supongo que estas emociones pasan volando y enseguida aparecen otras desconocidas vitrinas llenas de placer.

Le cimetierè de les croquette grillé

Junando años de mentiras va de mala cara el aire, va tocando las piezas que el tiempo almacena en el salón donde las croquetas te ven los colmillos patrocinados por el fiasco que te ilumina. No nos creemos nada de lo que dice el aire del cimetieré cuando esa planta industrial de técnicas lúminicas te pide la mano y te invita a ver los postres en plena guerra civil de otras croquetas patrocinadas por "Shalon", empresa fúnebre con campo del recuerdo y saunas finlandesas y te invita a jugar al monito con otros crotos para sacar el olor a muerto de su marido, qué dice que su marido es la pera, es una cagada andante, una pila de mentiras, un pie enganchado en el water, una risita falsa, una croqueta achicharrada.

GUGLS

Y esto de los años perdidos como se come, le dice una cotorra a una paloma debajo de las nalgas de un travesaño que viene cada tarde a tomar sol a la plaza y a quedarse tendida empapada esperando entrar en el baño y fascinarlo hasta que salga la pila de chorizos y hasta que él amante invisible le baje las narraciones y le deje unos euros en las rodillas. Y esto como lo arreglamos me preguntan los youtubes yahusses y gugls a mi cartera de deseos. Como nos comemos todo este tiempo ya perdido, donde escarbamos, en que licuadora lo asesinamos y lo recuperamos para una seda estampada, en que encrucijadas nos ponemos baberos y quedamos con las alas abiertas, mostrando la nueva ropa interior, llenando las entrepiernas con este tipo de narrar en las diferentes edades del tiempo que se fue y no deseo acordar nada con las condiciones de la piel de la señora que prepara un masaje facial con calambre y me penetra calambres y me lleva en la alfombra mágica para matarme a caricias llenas de penumbras y tenderme en las arenas calientes de la estupidez.

TELO

Refortachonas son aquellas invadidas situaciones que la vida atada a una piola, te esta llamando desde la final del 30´y sale de un cajón de la cocina para abrazarte las nalgas cuando desnuda entrás a tomar la leche. Son pesadas en el sentido de la voz de matones que se inclina al verte, sonrien con los mamaderas que tienen hambre de tu carne de hojas de coca, captan las ganas hambrienta los besos que fueron a buscar caracoles y te encontraron alcanzando el orgasmo, en otro tiempo me parece, antes de llevarte a un telo para escapar del mareo que aprovecha la sociedad descuajeringada que te chupa un ojo te chupa otro ojo y poc a poc te separa los brazos, las piernas las guarda entre algodones, te dobla como un avioncito el tronco, tu sexo lo pone en la parrilla y se te acomoda dulcemente en los riñones y te queda mirando entre esas emociones que son un placer, afeitada la cola y los pendejos con cerquillo como un verdadero bufarreta.

XUXUT

Como han cambiado los tiempos, esperan conocerte mis tias armenias y el gato,
adeús amourus divinuris del orto, me march me aindo les puples les xuxut de tua de gozanata de volterver a tu beso ahogado sin contrat, sin plan de emergencia,... me voy a laborare xuxut, ¿desayunamos domani amore? o mejor nó, mejor no me hables más, prefiero robarte tu olor a fruta exquisita y dejarte un beso con toda la mermelada vibrante de la dulzura.

CULTRAV

La mano de la vida y los despeluca-dos años no da su mano húmeda con una dulzura idiota que a flor de piel es un edificio abandonado por los travestis sueños,... embroncados estos con el trava que se garchó Ronaldo por todo el kilombo y están acá otros travas recostados en tu cara de nabos y saludando a las manos que te ven tomar el sobre de sacarina, te ven lamer, besar la espuma del café con la leche calentita; a veces te fuman la nuca los que te miran el ojete, otros los mas fisnos te esnifan la mierda que sale de tu nuca cuando te vas.
Allá ajoba en la terraza, más precisamente en la mesa 51 esta pensando en vos alguno de los otros que te habitan en ese edificio lleno de mentiras o pasa de repente ese pensamiento y no saluda atte a los dispersos cuerpos que prefieren no verte.
Un poco de amour armeñus pide el hombre invisible, solo pide una mulher transparent prá fázer lo nunca visto.

FLATO

No siempre se que frase viene, que palabreta enciende el galpón de las palabras caídas en la basura y que me mira desde el suelo como un gusanito de bambula para que la peine y le diga metáforas que salen como falsas frases a esta pantalla parecida a una paella, parecida a una sombra que invade con otras metáforas que trasforman este escrito en algo sin predilectos deseos de la piel a gabucha de otra intención de la vida y decirle las caurenta, que me pierda de vista, que deseo, amo perderme entre la multitud de letras que la saliva empapa como croquetas de flemas almacenadas para desfilar en cualquier momento, sin importar la importancia de no entender pero sentirse dentro, en alguna frase desnudo abrazado por alguna palabra que entra sus piernas de nata despacio como un flato hacia la zona de los vestuarios para empezar a tentar alguna historia un poco mas adelante.
Además el silencio tiene ilusión de verte.

Rodeado de sicarios

Prendó los bloqueos de este comentario para falar del gran asesinato de la tierra cada día y sigue el baile de asesinar y la especie humana en sus representantes, borrachos y zoretes de goma están en otras cosas jugando al golf en una limusina entre las nubes llenas de bombas que arroja ese padre formal, ese hombre ejemplar como uvas, como huevos caseros sobre la tierra asesinándola diariamente, talando miles de árboles, asesinando especies marinas, asesinando niños mientras desayunan con su madre diariamente y nos quedamos con el 31 campeonato del Madrid, el Godó para Nadal, la depresión de Ronaldo y sigue el vals, sigue el baile sigue el croquis-asesinanto de la tierra, se desmayan los polos como vestidos de seda con el extraño horizonte y el fin, las últimas esperanzas asoman apenas su pezón de ballena muerta de 20 metros y nadie sabe nada de Madeleine, ni de Dios, solo Greenpeace hace algo en este ambiente viviendo entre muertos que ni sabemos la que se viene a la vuelta de la esquina, mientras la decadencia a pata ancha se saca la ropa y escupe pedazos de tierra rodeado de locura y niños asesinados mientras desayunaban con su madre.

TEGOBI

Tegobi al principio no venía a las prácticas de asuntos internos y nunca pensamos ni soñamos llegar tan lejos, no jugaba con el labrador ni andaba en Suzuki, pero tuvo un giro su vida, su cuero cabelludo y su peluquín de Tristán Narvaja mojado con grappa con coquitos verdes agarró color, se bajo del caballo y por supuesto volver a las tablas del teatro de los pequeños placares del shopping de Punta Carretas es una alegria para el imperio romano.