TORTETA

Ahora......desde el puente colgante de acelga de la crisis, las señas del lapto de mi cabeza me hacen muecas para escribirte antes de volar hacia el cementerio de las croquetas achicharradas, señas sin tetas que te dejen palabras, para tenerte entre los infartos que se arreglan los vidrios para el raiki del fiasco de la diaria,...lavar, zurcir, implantar, falsificar, matar, salvar, cambiar de fax, de cubano, de chalet, de pene, de peluca y amanecer con ella o con él, entrando en su aliento como ranitas de pozo negro, de tortilla de peyote, como unos bravitos de polla con salsa para el petit y aprovecho para decir algo de Úrsula, la mujer que trajó el Doctor Uriol, siempre siempre de negro o desnuda bajando por las enrredaderas del Hospital Clinic, dejando decapitados a los pollos que cruzan con miles de bravitos entre las cloacas de la clase alta y esperar ver la foto que va a poner Uri, esperar unos minutos para el foie, para los torrijetas señoras y señores...el descubridor de Úrsula quiere mas nata y la escultura del sol nos despide hasta las 19 horas como restos de buenos aires que regresan a escupirse besos de gaz, tremebundas caricias de la mente debajo del kimono.