CROT

Agarrapiñado como un croto en la cama en doble fila se abre las gambas y los sesos; deja que sus dedos se metan en su telaraña llena de sicindelas, extraña ese otro salmonete al besar su santa sede, su leche roja y empieza a gemir sabedora de la leche que llena la bolsa de la piel melosa, ardiente; muerta en esa molleja glaceada del virgo que se pierde en la bicicleta de los residuos de la mentira de la prisa. Ese residuo que no deja telares ni curvas a seguir, para vivir y decirte que estoy loco otra vez y es mentira, no se no se, no se lo que pasa, no lo puede decir dicen las réplicas de la risa que muere por el escape del insecticida de la inexperiencia de la pasión clínicamente muerta que te empieza a tocar el sexo con ojos jorobados entre aplausos y serpentinas.