Basura

A que medicamento a que urna a que cenizas uno llega con lo que pasa con lo se pierde sin saber nada de ese maratón de lágrimas que salen del alma y caminan sin caerse, a que tumba llegamos si quitamos los fantasmas nuevos los cretinos otra vez que aparecen a los caducados enormes a los falsos caretos a los nuevos microbios a los que mueren sin ojos y sin nada a los que no pueden ver a los que escapan y que no pueden porque no saben a los que buscan otra expectativa en el confort en el alcohol en esa droga barata de la ambición donde el dinero muestra su foto sepia de la mano de plastilina de otro novelista aparecido entre los pescados muertos y corren sus angustias corren sus cremas con sus otras caras para la ocasión corren borrachas calientan mentiras buscan sus cosas buenas corren se cierran vuelan siempre trotan siempre todas llenas de encefalogramas y con otras fotos posando para el nuevo ojo escarbador de basuras, a que conclución llegamos en este extraño conocimiento de la condición humana y sus abandonos, me ocupo de eso sin respuesta sin saber nada de esta observación de la vida en este sueño muerto roto de cuajo por algo lanzado al vacío vivo por algo de expectativa financiera por algo enfermo o inesperado de un plan ya en otra casa en otra cama en otra incomodidad, lo que trato de saber es donde quedo todo aquel abrazo y todo lo que se decía, quedará para la literatura para la psicología para los que hablan de amor para los que huelen algo único algo triste para el parpadeo del tiempo y su ciega mirada ahora parpadeándo entre la oscuridad del cariño perdido y la tristeza sin duda, queda el amor la pasión los abrazos de gelatina de naranja en este texto quedan esas palabras esas fotos de tremenda pureza, queda el resto y las nuevas poses y otros transplantes de toda esa mentira de la noche que son basura.