Dormir sin dormir

No dormir o dormir poco era la idea que se manejo al principio asi se decia en la distancia se soñaba en los sueños despiertos que dormían con un ojo abierto en esa constelación íntima, dormir como duermen las ballenas los lobos del polonio despiertos atentos serenos sin dudas dormir abrigados por la luz de la luna simplemente no dormir tanto y disfrutar de los ojos del surtido de dulces

con un gusto nuca visto y sus inesperados encantados cambios, dormir sin dormir en la calle de los suspiros en la dulzura del deseo en esa inmensidad profunda dormir despiertos revolcados en el horizonte en el sol que se va para su otro cuarto dormir como duermen los elefantes enamorados tomados de la mano dormir tomando sol cerrando los ojos dormir apoyado de su espalda de esencia divina, cuidar atento su respirar estar pronto por si algo le pasa al motorcito de su corazón dormir sonriendo feliz presenciando esa belleza hermosa, esa era la idea, dormir poco sin sobresaltos sin precipicios, tal vez era solo eso.

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Volaban riéndose las paredes que la tenían claro las ballenas pasaban como pececitos los caballos esperaban su caricia de mariposa los escalones trotaban nerviosos la cortina se abrió apenas se emocionó la noche y sintió algo en medio de la sedosa presencia de un instante la luna buscaba como perdida y arañaba el suelo todo estaba en el aire silenciosamente del ropero volaban besos y perfumes,

la sexta puerta tenía su belleza que escupía a las nubes, era casi sagrada su sonrisa yo me emocioné sentí su hombro la tomé de la mano hasta la imprenta y así fuimos y vamos por un camino de almíbar entre las rocas la noche que se da cuenta del loco amor que vaga, se va su fragacia como la luna que escupía las luces el suelo entraba en el feo silencio de su furia amarga sin rumor sin conversaciones y entró en esa enorme sombra de un oscuro fugaz nada que vuelve hacia la calle.

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Este comentario sale o viene desde los siglos 19 y 20 o asientos o ballenas o una cancha de Melilla o Artigas o Rambla Armenia en esa ceremonia de miel de la búsqueda de la belleza, esos alambres de las dos caras lo hermoso lo apagado lo divino lo desagradable las diferentes capas de la realidad del bien y del mal en una misma doble perfomance de la duda que dinamita o salva la mayor expresión del placer y fracasa algo en esa tempestad que en brevismo

tiempo se sumerge en otro mundo triste alegre fresco podrido completamente distinto al abrazo puro nacido a miles de kilómetros, la fascinante locura de la distancia y su belleza lo ardiente lo frapé la historia narrada por la escritura y la locura de querer y el más perfecto tipo de encanto ahora detenido por la vida y los asuntos extraños y otras temblorosas tristezas y alegrías que están en los cajones en los repletos cuadros perfectos de un breve entusiasmo.

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Mil souvenirs existen en las reservas que sonrien y que saben que nunca se perderán ni con ojos de seda ni con lechugas y escarolas ni con lo que sea del universo, hay rellenos de naranjas de su piel de vitamina K hay de crema de almendras hay de aceite de cacahuete hay de desfiles de sonrisas ultravioletas de tristes alegres caras de doble aparición desde una ventana de miles de abrazos en el aire que andan respirando

el perfume por las escaleras como locos y hay en cada escalón de los 40 y están en la cortina de la ducha en las baldosas del baño en los redondeles de su cerebro en los repletos cajones de mensajes tiernos como la luna como el sol como los jazmines como las cápsulas, hay mil recuerdos secretos en los cuadros hay cientos de miles que guarda el armario que están en cada lunar y en el espejo lleno de caras rosadas y amarillas llenas de encantos inmensos como el primer encuentro y sus miles de años en esto envejecido por la materia viviente de la olvidada sonrisa que no se respira en esa cara de vitamina B2 de la belleza. No es más ahora no se mueve el mundo ni se estremece el parquet no vibra más el alma las sábanas se han muerto al confundir los aromas todo se hundio en las negruras de la angustia las ideas los proyectos la palabra quedaron muertas en una roca en playa grande y se esfumaron como ballenas repletas de esplendor.

Fibra óptica

A veces el tiempo a cualquier hora arranca con los recuerdos que se quitarón la vida, este va por escrito y lo lee fascinada esa editorial de la noche casi muda que sale a bailar con otros disfraces y sus otros problemas y sobran los asfixiados en la foto de la existencia eléctrica de la butaca de turno en ese fino costillar de otro astuto cálculo, otro instante ahora tan cerca tan muerta la vida y

sus ensayos todos preciosos por alguna manera que no se sabe cuál realidad es la que siente da el salto se apaga danza se va con otro sueño salpicado por cable de fibra óptica, los recuerdos y sus ensayos dejan los recortes podridos sobre esta onda donde el escritor necesita su tiempo en el parpadeo de lo hermoso que la memoria trae entre los tantos borrones de lo despectivo, no puedo poner tantos bodrios tantas estupideces escarbadas de la basura no es necesario darle mas minutos a lo rancio dejemos estas podredumbres para los entendidos y voy a pasar al vuelo fascinado del amor antes de todo por encima de todo y en eso en este momento sonrie el cerebro pasa abrazos en todos los colores pasa paseos en el sol vuela la felicidad esos segundos minutos dias y noches de gloria y en eso arrimo sin importar la hora ni la distancia mi oído en su corazón.

Es moment de paz mental

Es moment de paz mental y detener un instant la ramble el camino fúnebre de las ondulantes losas de tumba es bueno sentir ese vuelo que dirige la guillotine y escapar de esa cuchilla sin esperanza sin nada el horizonte escupe ojeras la habitación prefiere callarse el tiempo estupefacto mira la lengua del espacio y como un extraño pez toma píldoras que danzan sus sienes después de regresar de la mentira, así la nobleza humana camina con su ternura especial donde duerme

su realidad reluciente, he querido saber y es eso, diferentes múltiples metamorfosis realidades en una triste porción de carácter y en ese momento surge el encanto de la locura y sus lácrimales surge el encanto del amor surge lo bueno y de eso se trata de esa belleza esa sonrisa de fábrica de dulces de esa sencilla demostración de lo mas maravilloso, lo demás son sombras fantasmagóricas del cerebro y sus abismos.

Desvelovopent

Se desvela el adiós casi no se ve por el largo cuello de la casa repone 3 puntos de la playa grande de su cerebro, el nadar de la mente el encanto de la locura y lo que pasa lo que fue los problemas las otras personas las vueltas de la cabeza las cremas de su cráneo y la penumbra que oye algo atraviesa otras puertas otro estilo piensa siente lo mismo no siente nada al leer algo ese no se qué de sus labios y las tantas realidades en ese afiche que recorre el pasillo con suavidad entre disculpas y grandes abrazos de humo con sus lecciones de caídas de tono y paréntesis, respira hondo la noche se asoma por la ventana con su modelo de nado sincronizado cambia de humor con una facilidad única a ratos desfila baila enamora todo así escribe la memoria a ratos todo se derrumba en ese realismo mágico de la obra, la felicidad y la infelicidad en un encuentro casual.

Bocetos inacabados

Falta algo y siempre al escribir falta algo y escarbo en toda la basura y es lo mismo en los pedazos psiquiátricos que llevan a la tristeza que llevan a esa pérdida a la búsqueda de la nueva butaca la fila del engaño para la foto con cara de un rato en otro texto salpicado de dudas y de borracheras que siguen vómitando el mismo ron y a que banquete de microbios vamos con ojos huecos como rancios menjunjes

como mensajes finales como uñas números apuntes bocetos inacabados, adonde va esta nave donde falta siempre algo caminando en la farsa de otra cosa otra suciedad otra frase sola. Si pudiera encontrar el viento que abra ese cerebro abrir ese paredón de besos y puñales ese vientre de puerta silenciosa falta algo con la mejor cortesía con otro tiempo que gire su tibieza siempre falta algo por encima de la tristeza y al paso de los meses esa belleza se pudre se pudre la ternura en su plástico, la risa del tiempo que no entiende nada queda masticando su olor a manzana con caramelo...algunas noches cuando escribe el recuerdo piensa en el trabajo profesional de poner las sábanas al hacer la cama su naturaleza amorosa su forma de hablar su mudez silenciosa el regalo de la piel...otras veces las ideas escriben solas algo de un olvido que relata simplemente un caso de la vida con la imaginación mezclada con el recuerdo y las curiosas coqueterías del encanto que no llevan a ningún sitio pero es una delicia de este acertijo de la vida que camina por el angosto pasillo de la miopía mirando el orificio morado de la soledad detrás de esos ojos tristes.

No puedo desaparecer

Es la luz del corazón que viene que la veo voy cruzando el mundo y viene a unos metros, no puedo volar ni desaparecer y crece el susurro dentro del cuerpo, es un sueño no es una alucinación es ella es esa poesía única que viene caminando que voy al encuentro de ese caminar triste de sus ojos de la tarde de la rambla del horizonte, el dibujo de sus ojos apagados y los pasos donde flotan los pensamientos

,el hilo fino del horizonte presencia ese aprendizaje en la cosa que el tiempo creo con sus ilusiones y sus sueños en esa pasarella del amor con sus sombras sus abrazos sus ballenas sus ejercicios completamente distintos y sus caballos y todavía en ese sabor de la voz del tiempo, yá no es lo mismo ya esa luz es fría esta congelada no tiene paz se nota en su rostro donde no se nota por ningún lado la luz del amor, solo las rocas se quedaron con la presencia de ellos en esa aparición mágica de la novela tal, la historia casual de imposible reconstrucción, solo los edificios y la luna saben lo que han visto, una mujer y un hombre dolidos por el amor encontrados por la memoria caminando lentamente hacia una terapia de pocos minutos y el sereno tiempo dedicado a redactar esta carta que además de no servir para nada es un alivio, una caricia diminuta valiosa de las palabras que saben que han sido felices divinamente felices a pesar de las tantas equivocadas maneras.

Los dioses y el amor.

Los dioses elijen el instante los minutos el pedazo de muro la roca que toca sus pies ese diván del espacio y la historia de dos enamorados ahora distintos los dioses escuchan en ese consultorio del tiempo esperan el momento la manera donde uno siente y el otro siente y el mundo los recupera como si el horizonte que los ve sentarse fuera un psicólogo que escucha atentamente esa terapia breve

, es el amor sentado en ese pretil son esas caras eternas de una pureza que ya no alcanza pero los dioses amorosos viven de esto y en cosas del corazón salen mensajes a cualquier hora salen con el divino pretexto de abrazar ese cuerpo donde el amor es puro, los dioses regalan todo eso sin saber como va a seguir y el propio tiempo elabora abrazos perdidos que se mandan y en el diván de la soledad el amor mira las fotos viejas los besos detenidos en la calle las sonrisas de la urna la cara de amor de ella cocinando los ojos de él derretidos en su piel de naranjas y dátiles, digamos que los dioses de tanto en tanto los junta en donde sea, solo ellos saben y lo hacen me parece en favor del amor del amor mas maravilloso del mundo porque los dioses no pierden el tiempo en donde no hubo nada, los dioses esperan una cena junto a las ballenas con la claridad mágica del amor, del amor mas noble y mas verdadero.

Tocar su mano

Gracias... estamos en contacto parece decir el futuro con su cabeza recostada a un cuadro de la cocina, tan testarudo tan parecido a una burbuja de bicarbonato; los estantes quizás intentan apenas tocar su pelo cuando pasa y se detiene el mundo el rumbo manda un mensaje salido de lo mas olvidado y se va el mundo y espera que esta comunicación quede acá se vuela tiene otros amigos de bioquímica y como ya dije se va todo eso que no conoce a nadie se va por completo lleva tiempo sin verlos el sol ahora no es el momento la vida así es un error pero estas palabras que salen son suyas como el aire y el borde del abismo del error salido de todo ese frotar del sentir que es lo único que vale, lo demás esta comprobado, da náuseas. No hay fecha ni edad ni mes no hay domingo no hay abrazos ni lunares ni frutos secos ni ritmo lentisimo de una sonrisa no hay hombros ni golosinas, el edificio siente una extraña ausencia la ciudad no recuerda bien quién es... habrá perdido su alma, nadie sabe; afuera espera la vereda y otro defecto afuera esta otra aparente suerte con otros ojos y un denso humo y gracias que el futuro esta en el sofa con sus ojos de imaginación y parece pensar el silencio revuelve redondeles de cara radiante se levanta mira el cielo el tiempo abre un cajón y piensa ordena susurros y recuerda aquel abrazo llega al atardecer y adivina esa caricia lejana la lee detrás de las ojeras el edificio se desarma las huellas de la soledad pasan como con lágrimas de elefante, el solitario silencio escribe con una sonrisa en la cara este algo que agradece lo inoportuno de tocar su mano.

Nada importa

A que lugar se ira solo el cerebro y su microscopio y las ondas de algo que esta borroneado entre esas ondas tan distintas que no tiran a la basura el agrio silencio que se mete en el ascensor, van y vienen los abrazos olvidados en esa fibra óptica de otro pasaje otro rumbo otro proyecto en otro tiempo invisible antes de morirme, casi sin querer oigo su corazón atravesando recuerdos, lo siento y sin moverme termino esto sin esa apagada ilusión de flotar de los chorros de nave espacial en los tobillos sin frutos secos sin tocar el cielo con las manos, así escribo este papel del olvido en perfecto silencio y que nadie sepa nada de mí y si me muero no importa nada importa.

Sinapsis neuronal

Desde entonces han pasado siglos, el curioso esquema de la historia camina por el largo pasillo de la galería de voces las piezas dan vueltas vagan en la memoria que a veces recuerda en esa curiosidad breve que simplemente vaga en un mensaje sin nada definido y queda la cuota de la indifinible escalera de las palabras que rezan que descanses buenas noches cuidate beso grande...y no importa la hora ni el siglo ni el despertar de repente, lo mas importante es lo que se siente y es lo que vale, el resto es falso, lo demás es el largo paseo entre los dedos sosteniendo una bolsa del supermercado donde va la nada con algo de comida. Desde la vereda desde la esquina desde la sinapsis neuronal desde los jazmines desde los redondeles de su mirada desde la mirilla mágica de mi terraza yo la veo pasar hacia su ascensor con el tiempo que la lleva avanzando en sus pasos con ese tiempo bajo el brazo del recuerdo de hechos que sacudieron el mundo, este pasaje esta lleno de puertecitas de mordiscos y delicias de algo puro que sigue escribiéndo las hojas que se llenan de palabras que no significan nada, solo la lluvia sabe y quizás esa lluvia escribe para seguir viviéndo pero con la menor intención de molestar, hablar con lo que leo en este silencio en este trozo de testimonio de la soledad y el leve encanto, el escondido encanto en una simple ilusión que sigue en manos de la literatura.

Escafandra y ceguera

La cara de la parada de la calle no sale de su luz amarilla el bulevar cruza como una falsa boca y no ve su vinculo con la rutina de lamer su encanto y el resultado clinic de la busqueda de la seguridad insegura de la prolija podredumbre y así trotando va la distribución de la cosa nebulosa de otra receta de sus maneras y el problema irresuelto del sushi de su oficina que quiere otro fish con otra red, escafandra y ceguera, sus conceptos que de eso no se habla no son del todo ilegibles los mensajes el efecto fascinante del olvido en el caso de ese momento donde todo se pierde en esa fisura de un objetivo perteneciendo al género del aspecto apagado que esta de vuelta y como se llega a ese paquete a ese usuario buscando el atún, es necesario salir de esta conjunción de bodrios, de ese suelo en riesgo que baja de esas especulaciones, parafraseando huye lo puro y entre las caras de corcho que aparecen la extraña circunstancia busca otro registro con unas gotas de licor .

Pomelo granada y frutilla.

La galerie gratuit y le secret con su arte del erotismo con la betametasona de su parfum en el sollozo que adorna su cuello de kosiuko abre este plato 14 y en sus frases con ganas de escrbir algo va de toda la comedia del desfile y el aporte lógico de la prostitución en los gemidos pret a porter ademas de una acción interesada con el cambio radical de sus manos en otro azar que no se sabe de donde viene tanta facilidad para rescatar del olvido lo que se le ocurra a la memoria y sin avisar todo sigue su decoración, tiene otra cabeza otro ojo otra arma cortante y queda la colección del silencio que sobre este olvidado perro saca provecho del misterio, de las palabras de los extraños cruces de madera de asesinato, es este el instante de brindar por lo mágico del vuelo elevado del viaje del encuentro de brindar por sus alas de aguila por sus plantas de flores amarillas por sus lunares que me dio mucho gusto encontrarme con ellos y especialmente de celebrar por su sabor delicioso a pomelo granada y frutilla.

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Le spectacle de ver el arrivé de la eternidad en su vals como ahora en este instant de la mirada que lee que escribe y la fanfarria mente que da su salto de novio sudando su veneno que se lanza al vacío de la psiquiatria que ocupa buena fila, los momentos las lágrimas de pedazos de ensayos y lo que dicta la lengua salpicada por la sensación exquisita de ver su cara de extendida tristeza, así el pensamiento deja su estilo con algunos borrones producidos por el permanente laberinto ahora encantado con el tiempo y sus trozos lamidos del eterno deseo descompuesto en cierto sentido, no puedo describir tanto mal en el olor a angustia que cae encima de su menjunje rancio, no se sabe la tradución de su oficio ni cuál de sus tres versiones es el soneto de su risa ahora muy maquillada por causas que el tiempo limita con sus uñas y su agrio aliento a látex, casi sin mirar la duda recibe su regalo del borrador, casi sin mirar las pupilas de la avenida como con un bisturí le cortan la nuez a tres minutos y el escote de ella salpica olvidos preciosos, se estira como una leve ternura que muestra su palidez y la mañana como en cualquier rincón del mundo se muere se pudre en perfecto silencio, tiembla, inventa un movimiento horrible y encantado el corazón se va en ese triste accidente feliz.

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No hay polyuretaniuk no salen as babas est sábado e empieza a desvestirse su cara de caqui no hay amor no queda aquel amor hay nubos abismos amargos y otros novius hay seres descompuestos posando para el bicabornato que rascascarasca su nucac al trapo novio 136 que a la vez le rasca un bulto tremendo a su raviol de puerro ahora nosotros somos platos otros vasos otras náuseas otro sorb de otra ment que empieza a trotare como un extenso sueñu ahora noso somos crocuentas claras somos babosas entrando en el baño con otro número muchos ceros una mirada llena d tachadas breves angustias de novena extraña aspereza ahora su ojo de ballenatus colocara en otro pedido otra estrategia y sus etiquetas uniformes y acomodara oráculos invitara con su desfileto otra golosina esperando su ensayo aparecido entre tantos soutienes salmonetus ahora su risa ya no es pura es de sensación de ausencia el silencio previo de su mirada que cubre el anuncio, ahora su sed se traga su cara cuando mira su abrazo de repelente muerte dudosa como el desierto que se trago el detallado ahogo ahora la invisible memoria comenzará a leer el tiempo y arrojará todo en un sumergido delirio como su trote de arterioesclerosis y no es el instante de hablar del apabullado magnífico cuento.

Croqui kiosco

Todo esto que me presta el aire helado conseguido en el prolongado edificio de este arte de vivir encara esto cierra los ojos el 468 saca dedos de un agitado instante y el hombro comienza a ver lo que escribe una sonrisa compartida con nadie aprovechando el lamer de la memoria su espectáculo. La pasta del corazón su run rún maravilloso e idiota lleno de ojos de elefante, su olor a jengibre, su dureza de fervorosa duda, ha vuelto el tiempo con su paquete de miserables abogados que esperan en el aire como aburridos de las arenas movedizas del extraño encanto y sus siete caras de naranja y limón, todo esto consigue cocinar algo en la gran fiesta de la importante cantidad de abrazos que provocan una sonrisa, no vive más no significa nada lo único ya todo esta en el multimillonario olvido en otra mansión y con otra categoría de condolencia y con otro colador imaginario, confío en que sea lo suficientemente hábil para el papel en la película del nuevo bijou con sus muelas podridas y los nabos a punto del nuevo cerebro de otro corredor de breve ajo triturado, no huele el amor no aguanta la mirada no tiene una belleza irresistible el nuevo croqui de metástasis no ve igual la expresión de la realidad del tiempo en que colecciono algunas cosas, baila apagada la mujer rica su resplandeciente color a oficina, gustosamente ríe y deambula la foto todavía por algún kiosco, los jazmines la ven pasar la cruzan con éxito siempre y esperan ansiosamente con una emoción reservada cada vez.

Segundo silencio

Esperando para inventar una frase se trunca la corneta en unos ojos llenos de dulzura y veneno en su polvo de huidizas sombras se muere y vuelve a nacer todo lo rojizo del quizás de ese minuto de sus rodillas esclareciendo el espacio del afecto sepultado, no se descompone como el desprecio las ilusiones no dejan rastros los sentimientos preguntan de donde viene esa tristeza, las calles y las esquinas intentan recomponer lo que pudo ser la luz la levanta hacia la ventana que habla con el tiempo, la soledad danza no importa que la mente no vuelva su cabeza cuando pasa el misterio tantas veces leído vivido en el espejo del baño y en el segundo silencio cuando los extraños motivos respondieron a su adiós entre ricos plafones y otro anucio de silencio, el segundo silencio como un perro entró dominado por la carne de la duda por esa equivocada comedia de la fachada deliciosa y trágica del sarnoso celo y todas sus goteras envueltas en aromas sucios, el segundo silencio esta en una foto con sus dedos acariciando el último prolongado crimen de destacado encanto.

Segunda alegoría

La idea no tiene ni idea Urik del silicon mental de la novelle de la interrupción en su trozo de cara a medio empezar en la distinta como en otra cara con tantas puertas que van a ninguna parte que corren con otro interés de borrador en un boceto de encanto extraviado en el fracaso total de los puntos adquiridos ahora en la basura junto al espejo roto que nota su cara anticuada esfumarse en una insulsa sombra que entre otras caretas lentamente devoran lo podrido. La idea no sabe lo que el cuore dice desde su apartamento y dicta, nadie va cambiar su retirada salud ni un modo oscuro ni un mediocre algo ni menos un cable de France Presse, quedan los extraño que el corazón saca con letra de mujer, ya no salen las tantas palabras echadas en el buzón del amor queda el dernier for ever salido de su boca y su mejilla recostada en un hombro de su especial amor, la música de su piel y la lluvia en el último abrazo del alma que decora la memoria con la viva claridad del amor mas puro envenenado por ese hondo misterio del abismo de su segunda alegoría.