Estupefaciensis

Ayer per la nit se han fugado las vacaciones, de noche cuando salío el perro por el atajo de los ojos, el primero que me vío fue el espejo del baño con el perchero que esta mañana me arreglo el mono y se quedo en la puerta saludando como una novia, ayer me han dejado en la cama todo anotado en fecha cuando vuelvo al trabajo de esta mañana todavía extraña y con escafandra y estupefaciensis que se quieren ir para Jamaica por decir un lugar en este preparado de colirios que mis ojos traen como para recordarte tus regalos timidos en pequeños formatos de cosas prohibidas que el espejo me sonrie abriendo sus labios como exagerados ochos que quedan convertidos en un jeep con animales de otro tiempo que me despertaron temprano desde el televisor, como un solo párrafo y me acercaron durmiendo a este planeta de sombras y smoking.

De lo contrario

Boleta como perdido entre la enorme ensalada rusa de una novia de la red que dejo otra cabina y que no sale ahora con sus chevrolet ni parmalat ni danones ni siquiera sabemos donde están sus restos en las bolsas azules que estan en la ciudad ni siquiera sabemos encerrarla en el baño ni con piedras medicinales ni con supermán ni con adornos, no transa no quiere verte mas no te aguanta mas el olor a semen, pero tapada por el aire hasta los tobillos viene de nuevo Setiembre y te ama y te odia, se muere contigo siempre, de lo contrario estaría en Milano, viene con rusa y parece ser otra mujer, otro novio de Papá, otro fiambre mexicano, otra nueva familia masticando una hojita de coca, doblando la lengua y escupiéndo pollos decapitados.

Frankfruter

La honorable cámara de la paranoia tira los últimos polvos en su boca, saluda hacen ojos los olfatos tiran papelitos los camisones y la fragilidad de la vida deja su boca desnuda para que iniciemos esta historia de esta arma que me genera algo y buenas tardes. Para conversar con usted en el inicio de la mirada entre los adoquines de la demora de vernos, la caricia que engendra la silueta que engendra la lengua que da cuerda al ombligo que tirá la alpargata que abre los cantos que sopla la vela y que engendra otra mirada que engendra el beso que engendra la boca que empapa la cama y que engendra la boina el cepillo dental y el estuche de los vidrios que se han quedado con ella con su organigrama su aduana su vientre y la verga dormida como un frankfruter.

Bartolo

Gustav Verturkur iba por la luna por encima de los zapallos y temía perder el albún de Mexico 70 que tanto le había costado en las batallas por un cigarrette con su tío Enric Latchinián que desde el fondo de los edificios con sueños lo invitaba con una copa de Sidra "La Gijonesa" para estar allí otro domingo. Le preguntaban por las notas, por la melena, por el barrio, por las mujeres, por su novio ortomolecular y siempre intentaba ser discreto, no quitarse la peluca, no tocarse los pechos, no retocarse la nariz; siempre intentaba no gritar de placer en la casa de la abuela de la noche pero la cama estaba loca de remate y el parquet era sexo apenas lo veía entrar al agua de la cocina como un barquito de papel donde iba hacia la respiración de la oveja "Bartolo" que el abuelo tenía como ama de llaves y los dos o los tres según el placer iban entre los coliflores del tiempo flotando con las bocas y las lenguas unidas en silencio total sobre la respiración derretida en los brazos de una pompa de jabón.

Articulos de limpieza

Avanza el nabo sueño hacia la almohada y los ojos buscan su saludo que es un culo de mantequilla para hacer mentiras. Te pondrá otra cara hasta la última loncha de jamón ahumado, por supuesto con pan brioge y la mantequilla del culo para hacer mermeladas. Queda fascinada la caja de ella para guardar los zapatos genitales del sistema que envuelve su mundo y se va con un besito esquimal a otra caja de zapatos para prepararte para el pis. Durante años lo tuyo me fascina, me encanta la palma de tu mano, me encanta que te guste lo que a mi ya me aburrió y no sufras mas por amor mi vida, te quedan tres opciones, luchar con él, dejarte lavar la espalda o dejarte matar...pánico extremo o alucinaciones con bonita barba y alternativas muy agradables: morfina, pimentón, limpiador de desagües, limpiador de bronce, limpiador de barcos y una jeringa.

Enfundá la mandolina

Semejante pose hace esta dosis que corre por las venas como una mandolina...no se me ocurre ninguna palabra hay que reconocerlo pero esa palabra que nunca viene hace de trampolín así parece a esta explicación que intenta tratar disimuladamente abrirte las piernas y darle cuerda a la sorpresa que vibra y alcanzar lo que hemos entrenado en estos dos últimos minutos; para enloquecer apenas a punto de gozar y vestirnos en la distancia de los orgasmos de nuestra amorosa dentadura.

Al buffet le falta un pincho

Han arrivát, están en la orilla del parking, están en las placas del policlinic, planchados dulsones sin piel ni espumas ni orgías ni siquiera un kilo de medusas menos de su cuerpo de buen gusto y hasta yo estoy mas finequetre por decir flac y todo ese mundo con hambre me compra un brazo y se lo come. Hoy querida madre el buffet no es el de Manoli aquella Señora con mayúsculas...ahora puede venir Adría y sus lechones y galletitas eléctricas que no va a ser igual, al buffet le falta un pincho, que venga mi Tía Jazmín a ver si puede arreglar el colchón que la verdad es flor de alcahuete de los milicos.

1/2 carpaccio

Cuando era churrinche no usaba gafas ni siliconas no quería aparadores ni várices de repuesto no pensaba en patas de palo ni cables entre las venas, no observaba la zorra con patines venir por el monte de los cerdos prontos para los muertos de hambre morochos naranjos padres lacostes que estan como una seda entre la fina cola de grasa de la apariencia y sus aromas a acua de gio y viagra que esperan su medio carpaccio. Parece todo mentira, nadie se escapa del fiasco de la pantomina que aparece con el atardecer bordeaux y me pide tiempo, me pide un poco de crack, me pide una oreja con sus novios, me secuestra mi risa de porquería, me mata sexualmente y no sé qué transforma cada cosa en su saludo de corneta de duelo hacia su mirada que se escapa de mi vista cansada que es papel picado en su paso triunfal hacia el matadero de miradas perdidas en nociones confusas del tiempo que sube sube como una virgen salpicando un montón de máscaras ensangrentadas que te muerden como a una muñeca inflable.

Una mosca

Pasan a gabucha del camareta las vacas y los mandriles prendidos de la bata alargada del buffet con sus disparos de moscas, sus jabones chinos y sus postres todos prontos para llevarlos a la cama, pasan los clientes aviones a chorro colgados de un tenedor salido de la boca que entra a la cocina y recorre toda la barra como un pezón, le saca el charme a todas las croquetas, se queda con una dosis de atún, dos cucharadas de compota, una mosca, un cuchillo y sale hacia la terraza con 9 medallas y tres brochetas y una piscina de perros todos rosados dentro de la sopa que deja su ángel cuando pasa y te mira como si fueras una butifarra, un pedazo del festín de miradas que estan encantada con el lugar sin hablar del producto ni mencionar el servicio con el intenso orgasmo de la noche y su chal.

Cualquier otro lugar

Aunque de verdad no se entiendan para nada las palabras que salen como piedras dulces y como pétalos de fasos en este voyage, con lo bien que se ha portado el alquiler del esqueleto y sus medicamentos caducados, directamente no sale nada claro, ni palabras ni el mensaje ni las mandarinas, igual te digo que llenaré el tenedor y cruzaré el mantel para darte un beso fantástico sin preguntarte demasiado por tu amante y solo siento dejarte entrar a la pasada del limite de la mesa entre las ropas lavadas según la cabeza que rueda rueda rueda y salta hacia el nido de hormigas humanas y se escapa del móvil que lo quiere aplastar como a una cucaracha y rueda y sopla entre las especies que no pueden esperar, estan pegadas en Digital Plus, cine o futból y siempre lláma alguien, siempre se graba, no hay mas discución ni sexo tántrico ni trensito ni siesta ni bellos a punto de leves disparos de anfetas del montón de cacharros de la leche apilada y acaban de empezar a irse a cualquier otro lugar las palabras que no se entienden más allá de los pensamientos que se apuntan a una sacher con nata y no ven nada mas, más allá de otros pensamientos que tampoco ven cuales convienen y entran como perros mariposas estirando las caricias, piden mesa para cuatro como enloquecidos buscadores que no pasan la alta moquette de momento para romperse la boca hasta llegar a ese hilo de humanos que habitan en parapente sobre la nata.

Tos con blusa

Ya asoma su peluquín el lunes, yá vino de vuelta con su carraspera y su tos con blusa y me toca el pelo y me seca la nuez moscada de la nuca que prueba este ano de este día que tiene cara de gragea, tiene cara de mala sangre, tiene olor a zapallo y todo es cuento inglés, todo es aire a cambalache, tiene sed la figura de acelga de la soledad de mi bicicleta estatica en el livining, tiene pimpollos, tiene arvejas que se quedan en el plato que mira su panza de pelucas y de alfajores de LSD que tocan su vestido salado y espumoso. Bon jour fotoroforolo de mi cuore dormido en su cigarro que besa a chupitos la boca de vaca de su lobo marino y viene al galope a levantarme de esta ala y por el aire que sale del espejo tentar a cortarte en dos panes, ponerte un poco de vaselina y comerte como una bandada de monjas desnudas.

Sin membrillo

Yo no puedo, me doy cuenta cuando venís y te sentas en la mesa 61 y me pedis originales cuentus gériaticus esplendidus y yo pasó como un gato hecho un loco y vengo como un dinosaurio enamorado de una ratita muerta con las orejitas naranjas y saltó como una ensaladilla rusa y me doblo como una húngara con queso y le paso mermelada a su espalda a la lentitud de la idea que no asoma su cola y me la como con esa idea que no aparece en el disco ni en los huevos azules mientras ella corre la maratón y sale por euroesport al lado de mi gato que vigila el ventilador que vuela el aire con los calcetines que conocen toda la habitación desde Sidney desde Atenas hasta Colombes y Amsterdan y aguardan mi vuelta al jardín de infantes del misterio de la vida para verte empollando abrazos ardientes que preparan niños envueltos de pajaritos que no tienen ni papeles para vos ni colores ni alas armenias con seres encontrados sentados en un cuadro de los tantos que conocen tu membrillo.

Watermelón

Ya se fueron los sanguches olimpiqus de mi casa por las alcantarillas de los sueños que quedaron en veremos. No hay mas jocs ni pebetes ni menguales ni aviones de jamaica ni nenes peces llenos de oro ni madres llenas de mocos ni tias llenas de manzanas, ya se fue la antorcha hacia su luna lonfdinense y desde este watermelón escribo este saludo con reverencia en su soneto hacia ese mundo en un sueño que no se de que sueño falan los sabios estos de la letra que nos escupe la televisión, y que pasan estrellas y fuegos falsos y toros geysas atravesados por el hambre que ensarta el tenedor empanado de leche de soja en pleno bistec de Londres que ya arrancó su perfomance con su enorme vestido de lluvia que parece un caramelo de menta entrando en el gran sapo de los ojos del mundo y que nos invitan dentro de cuatro años a drogarnos nuevamente con este orgasmo deportivo en otro frasco de dentaduras pertenecientes a la abuela que duerme con olor a melón.

Pan comido

Sigue la vida inhalando su alambrado lleno de abrazos que no se van a tocar nunca. Lo dejo en este ordenador que la fiebre me maneja las lágrimas que dan hostias al parecer y son papeles perdidos mientras el mapa me enseña la fiesta de la vida que sigue su porrazo que acaba de teñir este escape en este tema que da vueltas y se escapa el sueño y sale hacia el dormitorio del cielo que me envenena con todo su amor que nadie sabe cuanto dura su despedida su amor químico, su mito destrozado, su anorexia sin conservantes su momento su último beso al tápiz, su sardana su jota su tortilla de patata su vaso de leche, su sútil huevo mordiéndo la boca de su mapa ahora arrugado entre los temas que entran al túnel como una mosca y quema todos los escritos que duermen y que no dejan dormir los papeles perdidos que tienen los siglos contados y son responsables directos de este falso capricho sensorial.

Aire a Mario

Cada mireta viene con su idea fija sobre quién, y las tazas saben bien la nata que desea la espuma que prefiere la cucharita, la servilleta que follara su boca de pasta base y la temperatura de la leche. La luna sabe también que mesa prefiere y cuales piernas se chuparía con los dedos y el aire la prefiere bien cerca de los solos que chupan balas de ojos que cruzan entre los soutienes de la basura a un metro de su cadenita de mocos hechos de caras maravillosas en su cogote de elefante. Y vienen en pechuga sin distritos ni huevos celestes ni diptongos ni vicepresidentes chupavergas, así van apareciéndo al baile este de pétalos de bichos raros de la vida en las misteriosas sienes del silencio alargadas por la rutina que sigue bailando entre los fósforos que se equivocan de boca de melena de peluca de busarda de pan francés y levanta los diarios y vuela contra el cotorro del bar un tufo a entremes de mentolyptus con arvejas, pana y un portón, le arrancá la espalda de un abrazo a Mario, entrá en su living-room con el tocadiscos a toda castaña, le entreabre la puerta y asoma su ananá.

Bombacha

Hoy como a las cuatro descendió de un espejo, su dedo gordo hablando con las fieras durmientes entre las camisas con una bombacha en la mano. Muchos de los cuadros se avisparon, se hicieron los otarios y muchos se comieron un pie apenas bajando de otro cuadro esperando a la madre, y es preciso decir que en ese barullo de personas que salen de las capuchas entre los tenedores de las ratas y rasguños de los muebles que quedan estupefactos al ver al señor sentado esperando un buen mozo es preciso decir que no sabemos si vamos a ir a ver a una criatura que sepa hacer hojaldres con nuez, miel y almendras con bombacha. Hoy querida tarde apareció, sin cabeza sin ojos sin saquito de pana ni parejas raras ni berenjenas ni luz en los dedos ni nada de poesía, ella sin cabeza y con tanga que no es lo mismo salío de un cuadro y lo abrazo como un pie cinco minutos sin zapato bailando dando vueltas escribiendo una maravillosa jubileta y así fue que se quedaron con el bronce detrás de una armenia y de una china.

Una bestia

Apurado va con el tiempo contando los segundos, tensos minutos de sombras que apenas muestran sus rodillas para el alma que apura y apreta la garganta de este cosquilleo.
Ahí vienen las palabras que te tocan el ombligo y que atrapan el deseo que abre los brazos y gira gira gira érizando los instantes cuando se ofrece y gruñe el silencio. Se alcanzan los apuros en la mezcla de las ensaladas que se aman y miran como un beso se escapa entre las espaldas anchas de la emoción que pide ideas a cambio de repollos, pide cosas nuevas, pide hurtos detalles para que la pasión salga de su pan integral. Es una bestia una diosa un caballo entre mis montones de ayudantes de camarero suficientes para armar un instante único adulterado de una pureza gozada por el tiempo maravilloso de la punta de la lengua.

Croqueto

Está en el aire y sale con otros desde las nubes, vienen todos a gabucha del viento, cafeinados que vienen en vela, en globo, en estuches y muy juntos albergan sus medallas que beben y sonrien y odian todo aquel que se lleva las últimas en esa cola de espinas que el jaguar del hambre espera un segundito más y odia esperar y piensa que el servicio es muy amable sin hablar de que todo esta caro con esto del euro y la crisis que te invita a soñar y odia esperar, se sienta se le ve la compota con granos rojos y le araña la oreja al amante del tercer turno que se derrite con el brie, cierra los ojos como un momento de gloria; se chupa el dedo, se besa el anillo mira para el cielo y la mesa todavía no esta ni la cama ni el atún con los minutos lentos que pasan a trozos sentados en el aire y dice cuanto tardán Blas? imposible que tarden tanto!!!y solo se escucha la voz del silencio entrar y salir y escuchar voces desde la veladora que le piden croquetas mas croquetas y es la barriga y la faringe que desorienta con la mirada a todos los croqueteiros que esperan el menbrete que viaja en un trasero lleno de croquetas que pasan en otros polvos llenos de frutos y cuando llega esa croqueta de queso hacia el lago de las muelas de la panza recuperan a mordiscos los sentidos la masa de la abuela de Erevan que acaricia su rostro con un pie.

Brito del Pino lo sabía

Lo sabía, lo tenía preparado en papel de water y lo dejó escrito en unas rayas en un espejo en la herrería blanca de la nuit con sus enfermeras. Yo ahora lo sé al desaparecer también en la pared blanca del tiempo que se esfumá también con su vejez flaquísima en bañador rumbo para el sol en proyecto de aniquilación. Ahora claro esta también la duda relaxada tomando un kir royal que parece que ha dejado la boba melancolía de aquellos tiempos de hipoteca y grandes decepciones de ciertas esperanzas para recuperar aquel Montevideo por dejar un ejemplo de aquella calle cuando éramos los mejores del mundo en caferatas. Y hasta aquí te dejó querida infancia ya olvidada del monopatín colachata vermellón que tenía el récord del barrio en caída libre y que te deja su reverancia para siempre en esta realidad apenas arañada por el entusiasmo del silencio que es un faquir.

Motín en la muela 12

Demorado sale este soplo tricolor que sale a piscina una vez más. Una vez nada más en esta hilera de mundos que acarician los pechos de los libros que saludan sosamente y echan un vistazo a las palabras que escriben estos ejemplos que pasan mientras se busca la manera de liquidar este motín. Se quita el sombrero la pereza y en unos minutos termina su participación en nado sincronizado y se envuelve en su tela de plumas que relatan este amor de esta mañana que se hace la cálida envuelta como una berenjena en lecturas perdidas que te conocen muy bien mientras las palabras dejan su corte de carne empujadas por la lengua que abre las comisuras para que las palabras se abrazen, sacudan la quinta de la paraguaya y suelten una sola carcajada.